Roberto Valdivia

10/21/2014


POEMAS:


Ritchie Valens falleció a los 17 años el día que murió la música

Voy a salir con una sonaja escondida en el brazo
No quiero estar en casa hoy
             Hay que salir esta noche
Habrá un recital en el centro de Lima
                                                                 En el micro un vendedor ambulante nos comenta que
Michael Jackson murió en su departamento por una complicación cardiovascular
Hay que salir esta noche
Tengo dos amigos a mi lado izquierdo tres a la derecha
Uno de ellos palpa las paredes de un edificio y describe a la perfección a una chica que se acomoda el sostén en el quinto piso de ese edificio
El resto de nosotros abre una botella de libélulas escondidas en una botella de yogurt
   Estamos en un auto prestado manejando a medianoche
                         Hemos perdido la fe en los semáforos
       Porque la biblia así lo dice
 Mis amigos y yo comemos plátanos que robamos de un supermercado
 Te encontré en la Abancay parada como un obelisco al lado de la biblioteca
Cuando nos saludamos tu mano se evapora como el humo de los autos al entrar en mis pulmones
 Veo diez personas llorando mientras el televisor suena
           No quiero estar en casa esta noche
Porque no tengo a nadie en casa esta noche
                  Buddy Holly está colgado de un crucifijo frente a mi colchón
            Gritándome
    DAMOCLES-DAMOCLES
                       Mis amigos dicen
Los mejores poemas fueron los que recitó un señor de cuarenta años que estaba sentado al lado izquierdo de la primera mesa
Pisaste un charco
   Tus piernas tienen dos vías lácteas por pies
    Tu boca es un cráter donde un río ha nacido y lo ha hecho suave
No he podido hacer más que repetir comentarios sobre una canción antigua de Ritchie Valens
Morir a los diecisiete años debe ser horrible
Te diría que si el auto choca hoy cuando crucemos la avenida Arequipa a toda velocidad
             Me ahogaré en el airbag si te sobrevivo
         Pero no he podido decirte nada estando tan cerca
Tengo el timón en las manos y mi boca deja su volumen en 0 porque no he dicho nada importante
No he podido mover las rocas con telepatía
Apagaré la radio

En el asiento de atrás mis amigos cantan
                                    This will be the day that I ll die
                                    This will be the day that I ll die



si de pronto

me creciera una cabeza de león en el hombro izquierdo

y esta empezara a rugir y a intentar morder mis extremidades

sería

un excelente tema de conversación

de seguro podría superar el inconveniente de los rugidos con tapones de látex en los oídos

y atraer mucha gente fascinada como ante un superhéroe de marvel

pero si luego un doctor viniera a analizar mi cabeza de león

poniendo sus estetoscopios ordenando ponerle a mi cabeza de león una camisa de fuerza o una máscara de fuerza mejor dicho

entonces empezarían las tomografías

los estudios revisando

casos en los que a un estudiante de pronto

le hubiera brotado una cabeza de león

y tendría una bata celeste de enfermo pero yo les diría me siento bien

y haber tenido esa cabeza de león sería lo más aburrido de la vida

el médico luego de extirparla  me la traería para que me divierta

y/o consolara

pero yo le diría maldita sea haces que me sienta como el hombre elefante

pasaría dos años en un manicomio como el de la montaña mágica

y al salir estaría vivo

se me asignaría una llave a un cubículo de oficina

donde estaré encerrado de por vida

comiendo carne cruda por voluntad propia

a ver si las cosas que pasaron antes
                                                                                                     
vuelven a suceder de nuevo




2.4.002         
CANCIÓN DE JEANNETTE

¿Por qué pensar en géneros sexuales? ¿Por qué pensar en una diferencia mientras el gemido se produce? Es el coito el medio perfecto para encontrar la confianza, se derriban muros, revienta con trompetas de cristal, Jericó. Por otro lado, ya es trasnochado perennizar razonamientos binarios. A veces siento que soy un megáfono, uno de la época posmoderna y mis manos son pedazos de periódicos donde se anuncia un nuevo paquetazo, un nuevo incremento de sueldos. Vivo atascada en la sensación de lo antiguo y el choque/fascinación de una verdad antes encubierta. Siento que soy una pieza saltando por la orden de un dado cada escalón en un Monopoly. A veces voy a la cárcel. A veces me perciben sucia y me condenan. Cuando esto sucede mis senos se esconden y me arrodillo. Caracol pequeño. Siendo un caracol pequeño repito incontables veces (como un Mantra) No quiero pensar en géneros de ningún tipo. No quiero caminar con los ojos cerrados y sin embargo intentar mirarlo todo. No deseo colgar mi cuello de una soga en el último piso de un rascacielos mientras los oficinistas de Wall Street venden cada pedazo de mi cadáver a través de acciones. Ellos me señalan. Es solo una Mujer. Al ahorcado a mi diestra, es solo un Hombre. Tener una identidad nos castra. Estoy confundida por las manifestaciones que se realizan delante de mi cadáver. Sucede el slogan de una vida mejor. Las adolescentes abren sus piernas, desnudan sus senos y reclaman, los hombres abren sus piernas, desnudan sus falos y reclaman. “Soy (sólo) un hombre” “Soy (sólo) una mujer”. Las identidades son caprichos alocados, alguien las inventó, no nosotros. Nadie nace siendo algo más que un ser humano. Es niño, niña, mapuche, judío, etc. porque se le ha asignado una identidad. Es su acta de bautismo en un sistema de poder que se basa en la relación categoría/valor, ya sea estatal, racial, religioso, etc. En este momento no tienen ningún sentido pensar en hombre-mujer. Tiene sentido mirar con totalidad. Mi cadáver yace delante de las miles de personas, se cuelga como un péndulo delante de las marchas de los pacifistas, delante de las marchas LGBT. Mis manos sangran y me vuelvo pálida, tímida flor de invierno que perece líquida. Pero siento que ahora soy perfume. Sería reptil en otro momento, tal vez mi esqueleto lo alcancé pero yo seré un perfume y me desgastaré junto a mi esencia. A mi diestra el cadáver habla en un trance por desesperación. Los invito a venir y descomponerse para recomponerse de otro modo. También reflexiono, todo cambio es doloroso. Cierro los ojos y delante de mi sala existe un cordel donde un libro de matemáticas está colgado bajo las órdenes de Marcel Duchamp. Él me ordena no interferir y dejar que la intemperie enseñe al libro conceptos que solo alcanza teóricamente y jamás en praxis. Soy un perfume conociendo el viento, las direcciones de sur-este-oeste-norte. Sin embargo, me siento confundida. Toda delimitación es un hilo de oro que han lanzado los hombres con la idea/esperanza de ir avanzando a buen puerto. Por eso es fácil para quien se lo proponga encontrar cada pieza del universo encajando en su lugar indicado. La falencia se ubica en la percepción antropocentrista que la ciencia habrá de reemplazar. Es mejor reconocer la fragilidad. Sobre ella caminaremos como Cristo sobre el agua, milagrosamente vivos debajo de una bruma que desciende hasta el mar y por la cual tenemos que caminar a la fuerza. Al otro lado de la niebla está la playa de nuestra infancia. Nuestros hermanos y padres nos gritan para guiarnos. Mi cadáver ha desaparecido. Soy perfume y me evaporo. Mientras escribo esto me propongo no caer de nuevo en el lugar de las fronteras. La poesía no tiene por qué acabar en un terreno solamente lírico ni en un terreno solamente narrativo, la narrativa además, no tiene por qué creer en la linealidad ni en el tiempo ni en el espacio para representar un mundo que no es lineal ni se estructura en tiempo y en espacio como factores externos, sino internos. Nuestros versos serán poderosos ensayos astrofísicos que lo resuman todo. Creo que la poesía puede decir absolutamente todo. Creo que todo lenguaje es poetisable. Creo que cuando los extraterrestres aterricen nuestra poesía se enriquecerá con nuevos idiomas, de igual manera que cuando los robots tengan la autonomía total para realizar un lenguaje perfecto y lógico. Creo que todo es poesía y no hay mayor burla para la identidad que la voz polifónica de un poeta que intenta decir a través de una voz-Dios de una voz-hombre de una voz-robot de una voz- insecto de una voz-paloma todo lo posible. No soy un yo solo, soy Yos. Cuando desechemos estas visiones parcializadas podremos visualizarnos completos. Mi amor ya no servirá a nada más que a sí mismo. Poeta que vendrá, hombre del siglo XXX, tu cabeza me recordará a Arquíloco entre un desierto de huesos. Celebremos el deceso de la poesía, celebremos la literatura agonizando. Démosle la bienvenida al  nuevo día el poeta andrógino el poeta filósofo el poeta astronauta el poeta Dios el poeta mendigo el poeta físico nuclear el poeta que vendrá y su cabeza será un sintetizador moog tocando las más bellas romanzas de la época: Los invito a venir y descomponerse para recomponerse de otro modo





te amo shiva

*
Conocí a una chica estupenda debajo de un zigurat de Mesopotamia, la luz caía vertical sobre su rostro redondo y al momento de fijar la vista en mí la luz del sol la del zigurat y ella formaban un hermoso tridente
**
Conocí a una chica estupenda llevando un cántaro por las orillas del Nilo mientras cantaba una canción antigua que decía tres veces la palabra pájaro cuatro veces la palabra vida y una vez la palabra beso
***
Conocí a una chica estupenda en el desfiladero de las Termópilas. El sol de las tres de la tarde ascendía detrás de ella y su figura era una silueta negra ante el sol inmenso, cuando cerraba los ojos las flechas de los persas subían arrasando la luz, un sol negro de muerte. Le rogábamos que nunca durmiera.
****
Conocí a una chica estupenda balanceándose en el puente colgante que unía dos castillos feudales. Ella tenía la voz de un onagro reventando una muralla bizantina y cuando caminaba el agua no la reflejaba en ningún momento.
*****
Conocí a una chica estupenda escribiendo un tratado astronómico junto a cinco persas, ella los comandaba a todos y les revelaba las futuras desgracias que azotarían Bagdad. Dormía de pie y al despertar los cinco persas se arrodillaban en simultáneo dejando estiradas el rojo púrpura de sus capas y turbantes.
******
Conocí a una chica estupenda conversando con sus mecenas delante de un puente en Venecia. La luna tímida se asomaba en el agua y amenazaba con tragarlo todo. Ella, impávida, se recostaba en la pared y se acariciaba el cabello.



*******
Conocí a una chica estupenda que caminaba por un sendero de provincia francesa mientras mordía una magdalena con los dientes de adelante. Yo le preguntaba por el cielo de Boujion y ella se desvanecía como una fuente quebrada por la caída de un ángel, un ángel del siglo treinta.
********
Conocí a una chica estupenda que miraba las manchas de petróleo que dejaban los submarinos alemanes mientras partían rumbo a la guerra. Cada vez que señalaba con el dedo el horizonte pequeñas chispas reventaban en el triángulo de las Bermudas.
*********
Conocí a una chica estupenda que recitaba poemas a toda velocidad mientras la gente corría desesperada en las calles de La Habana mientras los aviones U2 guiaban los barcos que incendiaban el mar a torpedazos, luces de sol en medio de una quimera de ceniza.
**********
Conocí a una chica estupenda recostada en una escalera impulsada por basalto. Un apagón había anochecido la ciudad roja y las naves interespaciales se dejaban caer mientras ella anotaba los nombres de los muertos en una libreta escolar.
***********
Conocí a una chica estupenda cuya mente era un espiral como un caracol y al momento de entrar en los primeros escalones de su mente se perdía para siempre  la noción de arriba-abajo y había que tomar xanax día y noche para no caer rendido en el piso como una sombra derretida por la angustia.
************
Conocí a una chica estupenda, su rostro ovalado y bello miraba a la humanidad desde un obelisco gigante. Llevaba una falda blanca como un hongo nuclear que resplandecía mientras el mundo se incendiaba. Bajó la mirada y cayó el cielo.




  BIOGRAFÌA:
Roberto Valdivia (1995) Lima. Soy editor de la revista de poesía joven Poesía Sub25. Acabo de escribir mi primer poemario MP3, próximo a ser publicado. Trabajo en varios poemarios de los cuales se desprenden los poemas aquí publicados, exceptuando el primero que pertenece a MP3.


Mencionado Por:

  MENCIONA A:

Jesús Lévano, Carlos Rojas Camacho, J Estiven Medina Ortiz, Jorge Bracamonte, Yhan Koronel, Eduardo Pucho, Jorge Castillo, Mario Morquencho



Patricia Temple

10/20/2014




POEMAS:


239 músculos trenzan mi cuerpo.
300 gramos de piel amoratada por golpes antiguos, heridas varias.
Frágiles nervios de filigrana de plata me recorren.
5 kilos por cada pierna de bailarina.
110 gramos , el rostro curtido en mil batallas.
En el pecho arde el alma.


239 músculos trenzan mi cuerpo.
Frágiles nervios de filigrana de plata me recorren.
2 kilos de brazos estirados ., alas de ave.
Ingrávido, mi cuerpo cuando emprendo vuelo .
Impávidos, mis ojos ante la belleza.
Cálida , la amistad.
En el pecho arde el alma .

239 músculos trenzan mi cuerpo.
Frágiles nervios de filigrana de plata me recorren.
1 kilo , cada mano de poeta.
Un torrente de sangre revolucionaria .
Un litro de salitre derramo emocionada.
La cabeza gobernada por pasiones,
La mente, algo trastornada .
En el pecho arde el alma .
Una hoguera en llamaradas,

 me consume
cuando amo como yo amo, Leoncio 




Zurciré , remallaré,

con hilo de pescar,

 tejeré ,

una malla,

 apretada, fuerte,

resistente,

que  contenga la sangre.

derramada por mi alma,

en tu ausencia.


 Así cuando vuelvas,

Fluirá la sangre a mis venas,

el aire  limpio a los pulmones,

el vigor a mis piernas,

Viviremos felices

 como antes

del azote de la plaga


de tu ausencia.






Ven pronto, esposo.
Mi cuerpo arde como una tea.


Con una mirada tuya


estallará el sol en mil rayos.


Podrás ver desde las montañas saladas,

desde la lejanía,

en tu cielo plomo de aguaceros

la explosión milagrosa de mi vientre.

Sería hermoso presenciar el resplandor de mi cielo,

en tu cielo.


Mi cuerpo estremecido


vencido por el deseo.






El invierno es una enredadera de musgo
Trepa  por mi cuerpo,
desde  los pies hasta la garganta,
lo aprieta feroz 
lo humedece de lágrimas.
Me ahoga , me asfixia hasta no respirar

Horada mis huesos, mi dermis , mi epidermis
inocula el veneno del desaliento
en la sangre ,
fluye  por mis venas,
apaga el fuego de mis poemas
desordena mis versos.

Maldito enemigo cuándo  partirás ?
Cuando el sol radiante, el azul del cielo

La  felicidad ?





En sus picos llevan pedacitos rojos de carne,
los devoran de a poco.

El dolor me paraliza.
Unas aves negras atacan mi pecho.
Pican, hincan, degluten,
Saborean  hasta  taladrar un hueco.
Perdí el corazón de cuajo.
Me derramo en sangre.
En el pecho hueco guardo el alma,
Las aves no conocen mi escondite.
Limpio mi pecho,
Tapo el hueco con un trapo.
Mi alma es material noble,
no se mancha, no se pierde
Abre sus alas como dos palomas
cuando amo como yo te amo, esposo.



  BIOGRAFÍA:
PATRICIA TEMPLE nació en Piura en 1964. Ella es Licenciada en Interpretación y Traducción por la Universidad Particular  Ricardo Palma, con mención en alemán e inglés y especialización en literatura  alemana. Estudió literatura como segunda especialidad en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos obteniendo el  doctorado con una tesis sobre la obra de Julio Cortázar.
En el año  2010 publica Una mujer corre por el malecón, Ornitorrinco Editores. Luego da a luz La niña que gobernaba la noche, 2011, Ediciones 141,  poesía,  Grupo Editorial Mesa 141, que ahora tiene dos ediciones agotadas tanto en papel como en Ibuk de la Librería Perú.  
 En el año 2012, la Benemérita Universidad de Puebla, México, edita Cimarrona,  novela breve sobre mujeres libres, presentada en el año 2013, tiene tres ediciones, la cual en sistema Ibuk está en las tiendas virtuales de  Amazon y otros.
En la actualidad prepara un libro de poemas al alimón con Feliciano Mejía.
 La poeta Patricia ha participado en el “Festival Mujeres Poeta Libre” en Trujillo, organizado por el colectivo Diablos Azules.
 Diversos poemas suyos han sido guiones de obras de teatro itinerante dirigido por Fidel  Melquíades, ex integrante del Grupo Teatral Yuyachkani, en especial sus poemas  sobre "Las Tres Rosas",  basados en la historia de las hermanas  Caravell; trabajos presentados en diversos lugares del Perú y Europa.
 En 2013, Temple  es incluida en la Antología del World Festival Poetry,  en Marruecos.
En 2014 publica “ La Casa del Silencio “
En la actualidad tiene en prensa su poemario,  Una mujer con un Sol en el Vientre, en la Benemérita Universidad de Puebla, México. Tres poemas suyos han sido seleccionados e incluidos en la “Antología del World Festival of Poetry. Isla Mujeres” de México. Figura como la única poeta latinoamericana en la “Antología Mundial de Poesía por La Paz y la Libertad”.
 Ha publicado en revistas Suplementos  Archivos de Poesía del Sur de la  Argentina,  Lima Gris en Perú, y en la revista Ibuk-papel  Círculo de Fuego, también en el Perú.  Ha publicado una selección de poemas de su reciente libro de poemas “ La Casa del Silencio “ en la Revista Contra Cultura Cimarrona de Patricia Temple fue elegido entre los diez mejores libros publicados por autoras peruanas de  Lima en la revistas Escena  y La Mula. 
 Patricia Temple pertenece al Comité de Escritoras del Pen Internacional.

MENCIONADO POR:



Kevin Castro

10/16/2014


POEMAS:
Mi vida ya no es lo de antes

hay una mesa en mi cuarto
encima de la mesa hay una plato lleno de hormigas
encima del plato hay un monumento en honor a una batalla que aún no se ha peleado con estatuas de héroes que aún no han caído
encima del monumento hay un coliseo y en el coliseo hay un concierto de rock donde tocan arctic monkeys & the strokes & the deathset & white stripes
encima del coliseo hay 3 edificios: uno se llama ‘yo soy el hombre del clima’ / otro se llama ‘los niños todos deben ser sacrificados’ / otro se llama ‘cesárea tinajero’ o ‘meg white’
encima de los edificios hay un campo de fútbol donde juegan ‘los amigos del sr presidente’ contra ‘los amigos de la excma sra primera ministra’ y el score parcial es 1969 a 476
encima del campo de fútbol hay 1 pagoda de 19 pisos dentro de la cual hay 19 orgías (1 por c/ piso) que constan básicamente de 1 hombre heterosexual + 1 hombre bisexual + 1 mujer homosexual + 1 lagarto por c/ orgía
encima de la pagoda de 19 pisos hay una piscina inmensa cuya agua negrísima no es oro negro sino el llanto o la meada de los niños del futuro  (los niños del futuro lloran por sus abuelos que somos nosotros)
encima de la piscina hay una antena de 1km de altura que provee de tecnología digital a todo el continente de laurasia
encima de la antena hay un planeta llamado ‘todos mis amigos han muerto y yo he venido a ti para besar tus piernas’
encima del planeta hay niño tiritando en la más profunda y mierdosa de las soledades
todo en perfecto equilibrio

(de Norcorea, inédito)





A pesar de los intentos desesperados de la ciencia nadie puede ser un personaje de sci-fi

te he visto
sobre un edificio rosa pastel
arrojando cosas que se quedan suspendidas a centímetros del suelo
tú no me has visto
eres también algo que me gustaría arrojar desde un edificio verde
mirar
cómo tu cuerpo se estrella contra el pavimento
bajar las escaleras
y curar tus heridas
jurarte que no
que no ha sido mi intención que esto tenga que dolerte tanto
te he visto sobre el siglo xxi arrojando cosas que se quedan suspendidas
a centímetros de algo que no sé que es
pero que nace de la rabia seguramente
como todo
y todo es como decir: ‘gracias’
pero diciendo: ‘triste’
sin saber por qué realmente
debajo de todas las cosas del mundo
no sé cómo hacer para que estos lentes nuevos disparen rayos láser en lugar de bloquear rayos ultravioleta

(de Norcorea, inédito)





Poema de mierda mmvii

tengo agua dentro de mi cuerpo
como un cactus
pero no soy un cactus
sabes
veo indígenas diminutos bailar bravísimos sobre tu cabeza
te despeinan
querida
nos da el sol en las caras
y tú me miras como si yo fuera u cactus
te amo con tus indígenas pequeños
quiero decirte
cosas
bañarme contigo
en las cascadas de san jerónimo
tocar tu pelo
y no te digo nada
no te quedarás conmigo
miro tus lentes de sol
tus lunares
tus ojeras por no dormir
miras videos de coldplay en youtube
querida
y yo como tierra todos los días
y tomo una sopa horrible
y quiero que me mandes un sms
porque estaré enfermo mañana
te amo con las piernas
para correr detrás de ti
en los días
en las noches
en las tardes también
pero tengo agua dentro de mi cuerpo
y me evaporo escuchando fix you de coldplay
y desaparezco entre las nubes de mierda
a las que nunca miras


(de Los tiempos jurásicos)


  BIOGRAFIA:
Kevin Castro (Lima, 1993). Escribió Los tiempos jurásicos (C.A.C.A. Editores, 2013; 89plus y LUMA Foundation, 2014) y Norcorea (inédito). Es editor de C.A.C.A. Editores y la revista Mutantres.

  MENCIONADO POR:

  MENCIONA A:
Jesús Lévano, Roberto Valdivia, Jorge Castillo, Rosakebia Mendoza, Jorge Bracamonte.


Mateo Díaz Choza

10/15/2014


POEMAS:

Monólogo de Saúl

¿Quién pulsa y tañe el río

que nace de una cuerda yerta, el dulce

almíbar derramado sobre el cuenco

de mis oídos, y la pena oculta

de mi frente? ¿Quién pasma

la lágrima en su umbral, y da reposo

al negro día y a la blanca noche?

¿Quién hace tanta bulla, tan sublime,

que el bálsamo regala del olvido

y a la madera sabe enamorar

para que diga lo que fue vedado

desde siempre a los hombres?

¿Quién es el que me engaña y no suelta

las amarras que todavía atan

la barca a la ribera,

el agua a su orilla? ¿Cuáles manos

aprehenden el silencio,

mientras trinan sobre el rumor extraño

las voces ignorantes del sosiego?

¿Quién eres que si callas

en piedra y polvo truecas la floresta,

hiel el vino, cadalso la alborada,

ahora que mi dios me ha abandonado?




(Av. Palomo)


Porque abajo el espanto abriose lento

como una flor de sórdida hermosura

y crecieron, corales sobre mares salinos,

las llagas que quedaron en mi cuerpo;

mi lengua era una isla lejana y mi voz

tan solo una oquedad, carne blanca

que las aves despedazan.


Abajo descubrí el silencio que acercaba la materia,

pero también la basta sustancia de mis manos,

enardecida con el llanto pecador de la máscara humana

que ofrenda su carne paupérrima y castigada.


Abajo gemía Magdalena entre los restos

del siglo (el cielo al lado tenía los ojos eternos

e inexpresivos):

ternera herida por tábanos sedientos, aves oscuras de picos

resplandecientes.


Abajo encallé en el tiempo maldito de la carencia y el desamparo.



(Canto final – Landó)




Y la madrugada estalló

                                   como una estatua

y era el festín de los cuerpos hacia afuera,

de la sangre que discurre dando vueltas

cuando el barro de las piernas se derrite

y los pasos son más cortos y apurados,

era la tierra que invadía las azoteas,

era el cuerpo nuevamente estremecido,

era tu llegada que abrasaba como un tambor,

como un tambor, landó landó


venías ataviada del tiempo dividido,

tus espejos eran los cuchillos con que mirabas,

donde el cuerpo siempre fragmentado

se reflejaba en el cadáver que nos iguala,


pero venías ataviada del tiempo que se iba


en una distancia que nos crecía como las uñas y la muerte,

venías y para serte tenía que anegarme en el río oscuro

y doloroso de las líneas que se escriben, 


porque cuando venías

                                   ya no quedaba nada de mi cuerpo

ni de mi voz extraviada en la chilla de la muerte,

expulsado para siempre del abrigo del silencio,

condenado al asalto de los signos sucesivos,

solamente una mirada despedazada

que cargaba sus andrajos como pasos perdidos,


porque cuando viniste como una ofrenda,

una promesa de tiempo y muerte,

te quise más que mis ojos

                                   y mi mundo

mi insuficiente mundo

                                   ardió esplendido

                                   abrasado por la tierra



BIOGRAFÍA:
Mateo Díaz Choza (Lima, 1989)
Bachiller en literatura por la UNMSM. Desde el año 2010 hasta el 2012 organizó el ciclo de Recitales «Ese puerto existe», realizados en dicha casa de estudios. Ha participado en coloquios y congresos literarios; asimismo, poemas suyos han aparecido en distintas publicaciones del medio. En el 2013, publica el poemario Av. Palomo con Paracaídas editores. El mismo año, con el poemario Libro de la enfermedad, obtiene el primer lugar del Concurso de Poesía - Juegos Florales de Barranco en homenaje a Juan Parra del Riego, organizado por el Centro Cultural Juan Parra del Riego, la revista Caretas, la Embajada de Uruguay y la Municipalidad de Barranco.


MENCIONADO POR:José Miguel Herbozo

MENCIONA A:Denisse Vega, Cristhian Briceño, Benggi Bedoya, Mario Pera,José Agustín Haya de la Torre, Diego Alonso Sánchez, Bruno Polack, José Miguel Herbozo, Roy Vega


Julio Barco

10/13/2014



POEMAS:

Puta belleza occidental, déjame comer mi choclo con papa en la esquina
y aunque me empujen de los cines por mis ponchos y chancletas
no seguiré Su consigna
Yo no quiero palomitas de maíz ni películas en 3D
Odio su sinceridad barata. Si todo esto es humano,
Prefiero nacionalizarme culebra o renacuajo
No quiero usar condón
Por qué inventaron el SIDA?
Gringos de mierda, qué hicieron con la libertad? Sigue en formol
Esperando que consigan revivirla?
La sociedad won, la puta sociedad weonaaa/ y
dónde está Thoreaut sino encerrado en sus chulpas
y amenazando con chairas su individualidad
Los académicos se interrogan: ¿por qué andamos enojados?
¿por qué somos resentidos?
Han escuchado el rugido de los pobres en las combis?
Encorvados, con la pija dura, con el cerebro dilatado
Somos como cancha dentro de sus desvencijados motores
Y ruge la alegría tozuda
sin embargo
saben cuánto cuestan sus valores en Azángaro?
Sus muchachas saben acaso qué es el misoprostol?
Ya lo dijo Manuel Granados: No es la pobreza,
Sino la educación lo que nos empuja al cambio.
Los odio con mi hígado jodido por el tabaco de mierda strike
25 soles cuesta una receta médica, 50 lucas un carne de medio pasaje
20 soles la mariguana en Quilca
10 si se lo compran a la señorita Margot
Y con mis ganas de no ser de ningún puto lugar
me identifico con el útero
de mi madre y soy ciudadano de su placenta hermosa
No debería contarlo
Soy hermano de mis hermanos
Sobrino de viejas pulgas que pelearon su guerra
Nieto de gente que manda sus etiquetas de leche para concursos estúpidos
Y nunca ganan nada
y siempre sueñan despiertos mientras se les quema el ajo en cuadraditos
Debemos prender fuego
Tirarles kerosene
a los pretenciosos y  poseros que han olvidado el amor/ la sinceridad/ la ternura/ y estas pequeñitas ganas de luchar
Quiero que los techos de mi casa se cubran
Con los versos de Vallejo
Odio a los que declaman poemas
Galilea, mi hermana, no sabe leer
Ella merece todas las paredes pintadas de rosas
Y no tubérculos ajados en las calles
Odio a los supermercados supermercados/
METRO, WONG, TOTTUS, PLAZA VEA,
Y sin embargo, soy yo el que les roba todo el red bull
Todos los panes y quiere hacer un poema titulado
“Manual para robar panes en Tottus”
ETC ETC ETC/ y hablando de supermercados,
Mi viejo trabajó durante 11 años en Metro
Y dice que no le fue mal/pero solo le dieron
una patada en el culo
y 1500 soles por los años de servicio
y ahora es un señor de 30 años sin nada sin trabajo sin futuro pero con metas
y sin dinero y sin VISA
y sin jato en ASIA pero si con ganas de huir de la

Avenida Venezuela
Avenida Perú
Avenida Tacna

Todas las avenidas del Perú conducen a bolsillos rotos
El único emperador de Lima es el gallinazo
Quiero que todos beban su agua caliente de paico
la people nice
los idiotas los forajidos
los amixer los buenos los enojados
Y lloran
los gatos tugurizados de las iglesias mientras las muchachas se limpian piernitas  del vientre útero
y otro peruanito nada en la cloaca
Con este dolor parecido al delirio
Viejo Hessel, no queremos indignarnos
Guárdate tus palabras europeas
Vayamos, amor mío,
a comer ceviche de carreta
De la esquina de la calle donde te conocí
Tú pide uno de pota
Con ají, yo te compraré el agua mineral
Que, aunque cueste caro, tú bebes
Y mearé en un montículo de arena
Lindos pájaros rabiosos
Y crearemos juntos la CONCIENCIA CREATIVA



COMO CAMBIAR EL MUNDO CON UN SOL EN LOS BOLSILLOS

Consigue un sol, bájate uno del cielo
y ya tienes dos
Entonces compras dos limones de treinta centavos y  un agua mineral de sol
y te untas la mitad del limón en el pelo y tratas de peinarte (disimula
Tu locura, péinala crencha a crencha, dale forma convencional
(googlea trucos y/o métodos) y guarda tu carpeta amarilla
Usa ropa holgada sin ojales transparentes, lleva zapatillas o yanquis
y ponte de solapa una canción
y la otra mitad del limón se estruja en el agua
Entonces tienes limonada
(puedes hacer lo mismo con gaseosa, cerveza, chicha en sobre, etc, etc, etc;
pero no vaya a untarse cualquier de los mencionados en el pelo, por favor)
Con 2 vasos ya tienes tu negocio vehículo: 
doble L:
lúdico y lúcido
Ponte una sonrisa descuajeringada y enrosca tu alma
párala de pechito
Y te luego, en una esquina, avizora
Buscas un lugar donde borbotee la gente
observa plácidamente cómo ya es recuerdo tu duda, cómo ya es certeza todo, y caminas tropiezas avanzas y avanzas
¿quién puede detenerte ahora?
Observa, tú puedes, hazlo realidad
camina, atropella,  garúa tú sudor
Humildemente avanza, te sabes rey y así es, con orgullo, con lucidez, con energía, con
delfínes amarrados a las sienes, templanza y fuerzas unidas, y gana tus primeros
2 
soles sudando y con eso ten fe a contracorriente de tus posibilidades de irte a la mierda y corre a comprar  otra gaseosa
O sube a una combi, ya estás en Lima, agusaneando sus calle, oteando enfurecido 
ya la ciudad es tu casa, vaho meticuloso, y todo te pertenece, 
sede asientos, sácale la mierda a la discriminación, lucha, exige, se voz, valiente, ya cada puerta se extiende para que florezcas
Ya los puentes son los acordeones que reclaman tú risa, ya el zapato y el cielo te
Tienen como hermano, y en algoritmos puedes perder
y en lenguaje puedes ganar y 
esta lluvia que golpea y tamborilea
Tu pena, tu amargura, tu enorme fortaleza
es la limpidez de tu canto
Y camina y observa qué más se puede comprar
Los panetones a mediados de año son buena compra, usted
debe conocer los huecos, pisa derechamente, acelere:
intente caminar saliendo del yo, emocionado!, paseando por la realidad
No se detenga ni haga del suicidio una salida  
ante usted un alud de posibilidades emergen
y este acertijo es la causa que te reclama:
Tu paso es sombra y velocidad y una chaira cortando la realidad
Usted es simbiosis y flores rotas 
ya todo está de su parte
Solo salga y observe
Ya tiene 2 soles en el bolsillo y todas las posibilidades del mundo
de perder
de ganar
Entonces
estamos jodidamente agosto y es fatigoso ver tantos
letreros que pregonan salud y desencantado 
Ya las galerías del Mercado central / desde hoy
tu covacha, pequeño osezno
son un panal de carretas estrellándose contra dulces peatones y las veredas  rotas dejan filtrar la fritanga bulliciosa, 
en bocanadas ciegas, el olor a guano
araña y
De tantos pasos  usted ya tiene $ 2 y
Puede seguir observando, ya las galerías son enormes buques de guerra colisionando contra el universo
Y el universo es usted
Y usted es la geometría de calles y deudas
Ya puede comprar una bolsa de caramelos 
otra de toffy gourmet
y salir a caminar con diáfano semblante, con su alud aterrizando en el furor y ya estamos
Cantando rap en los Chinos
Ya estamos hablando en los paraderos
Ya estamos mendigando pasos y ofreciendo flores rosas espinas 
y el M.E.F. no sabe que existimos
que somos estas pulgas que pican y retozan
y las CIFRAS no entienden el miedo a morir hoy
exigimos calidad de vida, es todo
y ya usted tiene su pequeño puesto
de posibilidades como una ruta se abre y una métafora
Irrepetible de dudas, causas, miedos
Debe usted buscar asirse de cualquier parte,
pues todo pretende aspirarle la madeja de los sueños
pero su lugar mujer, niño, señor, señora, niña, hombre no es perderse dentro de los tatuajes que le saltan a las verrugas de Lima
ni ser anestesiado
y escribir sonetos desgraciados
Usted nunca vaya a un callcenter ni envidie la velocidad de sus coetáneos
que mandan sus curriculum vitaes
a cloacas donde enmarañan el amor
usted es la nueva posibilidad que surge
ante tanto esputo y soledad
y del esputo usted debe aprender
los ritmos y huecos
Frente a Amazonas venden buen caldo de mote
$ 2.50  con harto mote flotando como dientes, lengua, pellejo y un sabor de putamadre
Y ya tenemos la barriga llena y el corazón dando trompicones verdes
Y usted debe volver a pensar en nosotros, nosotros que lo tenemos por hermano y tenemos colegios que 
buscan puertas con cerradura
para evitar las violaciones de niñas y niños
Y tenemos reprobado del corazón, hipotecado la raíz
del llanto y queremos convertirnos también en quipus
en el zapateo de los días,
poner de cabeza al sol
Reverdeciendo las combis como flechas, cantamos, infestando la lengua del pueblo, 
ahuyentando tanta vergüenza con navaja y paracetamol
Y ya el Perú es una posibilidad
y es Kawsay lo que se abre:
Usted 
mueva sus ejes mueva sus piernas bombee sudor
a sudor
suba el día a su cuello
Chambee duro y crea y confíe y salga a la calle como un huayco que cansado de llevar piedritas ya es procesión de barro y 
torrejas de aires, cantos, himnos lo acompañan
bailando con su lanza triangular 
ya tiro un balde de realidad creativa
a la calle mojando a cualquier que pasa 
y a usted le dirán que 
se porte bien y se ponga ropa limpia, para que no se rían de uno
Y usted ya está vendiéndole panetones a sus vecinos y leyendo siempre
leyendo y compartiendo y escuchando
y sabe que la burla no puede detener su proceso
porque tenemos que desbocar el hambre
Tiene usted, hermano, mujer, niño, señor, señora, niña, hombre, 
que
leer y conversar y compartir y tomar
toda la maca que pueda y despertar a Galindo Mariátegui Pimentel Hora Zero 
todo lo peruano, latinoamericano y europeo y oriental y todo
etc etc etc etc
Si no tiene dinero vaya a una cabina y alquile media hora sus sueños  y dígale a una chica que se quedó sin casa y vuelva más lúcido
Lúcido con sangre en la palabra y
Acá lo necesitamos lúcido y hábil, sudoroso y chambeador
Acá usted hace falta, salga, rompa, estruje su ropa
Qué importa lo que digan los demás
Usted ya es la posibilidad regresando de noche vendiéndole pan con pollo a sus vecinos, Panetón Bauduco que cuesta 25 soles 
en Polvos Azules y que corto en 8 tajadas y
Vendiste junto a leche Pura Vida, de $  2.80,  con un retazo de chocolate
Y ya tiene dinero y ya tiene trabajo y ya es un mecanismo meneando el culito de la realidad
Ya eres una trinchera, hermano, ya tu voz corta pelea
Pide aire, y es prolongada, merece milquinientos abrazos, y abraza y  ruge como micro apurado, prolifera como los huevitos de codorniz, y es redonda y perfecta 
como las máquinas que pesan lanza su número desesperado, como las mujeres
Divorciadas con las faldas es serpentina de bulla y danza colorada y
giré usted la cabeza 
y vea fechas señales ojerosas del infinito que es la boca del sol y venda ensalada de fruta el día que celebran a Santa Rosa de Lima, una puta más y
Haga su agosto fuera de los bancos, de los conciertos, hable con la gente, ahí está el meollo, la gente silabea verdades / de sus zapatos saldrá un olor invencible y usted
Ya puede ir a buscar obreros exhaustos con sed y hambre
Y llevará pan con pollo deshilachado, y, claro, tendrá que cocer el pollo y hacer
pequeños, finos hilos con sus dedos grandotes, y esa masa de pelos blancos y estrangulados, será el sol para mañana y ponga música y concéntrese
sea valiente
no chillé aún
Usted puede, usted es lo que se necesita
Salga, cree su propio trabajo, haga su propio mecanismo
Y defiéndase del puto ismo, del no se puede
Del qué dirán, defiéndase con groserías y flores
Y diga que se puede carajo, porque se puede carajo
Y aquí estamos y aquí ya somos tres cuatro millones los que hacemos esto
Su chamba no debe ser muy complicada
pues
Lo necesitamos para leer y aprender y transformar
Hombre hilo quipu realidad kawsay entonces
Usted no olvide su fuerza y su templanza
No vuelva tarde porque también en casa usted
Es potencia y física, aire helado, floripondio
Rotundo abrazo
néctar y agua luz
Y tendrá que ayudar a sus hermanas y hacer
De su lucha una posibilidad infinita
Esquirla dorada, y ya esta usted en el Centro de Lima
Con su carrito:
Descripción: https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F1.bp.blogspot.com%2F-_npCNiQ_fiw%2FVDwQraEIjXI%2FAAAAAAAABSc%2FK9gXc9GfG4A%2Fs1600%2Fp.jpg&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*




Y ya fue el no hay trabajo, porque lo hay, y ya a su carro le puso:
PERUANICEMOS EL PERÚ y verá una calle que se pone de píe
Y otra que se pierde en sus ojos de buitre, de muchachito que aprende
A cazar sus monedas, sudor a sudor, hilo tras hilo, y ya es quipu de nuevo
Y ya es navaja desgranando la luz de calles y ya es posibilidad y venderá
Libros y hará el amor en los parques y saludará a las palomas y perseguirá a los perros y cederá el asiento a vetustas señoras y amará a la muchacha y tiene todo por delante, 
entonces
Recuerde que usted
Tiene que tener en claro que lo necesitamos
Para leer, conversar, estudiar, aprender
y atacar la realidad
Su voz es utopía, su chompa es un arma, su voz
Ya es trinchera y es combi galopando a la vida
Y es tráiler y es amigo y es hermano y nos abrazamos
Y tomamos la ciudad!



Editorial Kawsay, en su colección PAN EDITORES, BUSCA:

Editor joven viejo o loco
Soltero casado viudo o divorciado
Para sacar el primer poemario gastronómico del mundo   ¿de qué trata?
Elija cualquier poemario de su estante
Imaginemos, por ejemplo, Los extramuros del mundo,
Y mientras UD. va leyendo, mueva en círculos la lengua
Despierte la sinestesia de su piel, haga hoyitos
Los cromatismos de vuestra boca son una forma exacta  De un sabor exquisito  Quizás cebichito de barrio y/o sudor
Verbigracia: Tromba de agosto sabe a caucau
Trilce es una sopa de motes    Canto ceremonial contra un oso hormiguero un pan con huevo
Contranatura arroz con mango y castañas secas
Usted, por supuesto, dirá que estoy loco 
Pero aquí – y preste atención- viene la magia
Cada poema antologado vendrá con una fina lámina de plástico que recubrirá las palabras en alto relieve / Usted podrá leer su poema favorito y eventualmente alzar el plástico
Y pasar la lengua/ Sentirá entonces dos placeres confundidos y revueltos / Una intersección de placer que volverá locos a poetas y cocineros
Amas de casa e intelectuales harán cola frente a los establecimientos elegidos cautelosamente
Pronto se abrirán restaurantes poéticos Nerudas,
Mixturas literarias
Tramos de personas que come y defeca poesía…


La fe no existía en nuestras allstar
Peleábamos con los cobradores
Abriéndonos paso por Acho
Puente Trujillo
Para caminar apretujados al centro
Puntuales y exactos
Las noches no cabían en las botellas
Donde mezclábamos ron y Pepsi
De sol cincuenta. Trago corto. Puchos,
Remedios caseros contra la desidia y el desamor.
Hoy tenemos más de veinte años
Difícilmente olvidamos las tocadas punks
Y de aquellas épocas sólo las ganas inmensas
De seguir bebiendo y apurando la noche
Camino al centro
Nos siguen preocupando.



 BIOGRAFÍA:Julio Barco Ávalos (1991) El Agustino, Lima, Perú.  Autor de Me da pena que la gente crezca (2012) y Respirar, poemario próximo a editarse. Militante, parte y arte del colectivo-proyecto-trinchera-movimiento-hermandad-barricada TAJO.


MENCIONADO POR: Antonio Chumbile 

MENCIONA A:
J Estiven Medina Ortiz, Omar Livano, Oscar Zapata, Roberto Bermudez, Antonio Chumbile Tinco, Rafael RoblesOlivos, Eduardo Borjas, Enrique Beo.