POEMAS:


NOLY
Recorrer una rayuela implica
Memorizar mil veces la entrada
Asi
Se vuelve sublime el verbo morir
Il fout oublier
Tout peut s’oublier
Hay que olvidar
Todo se puede olvidar
Te sumerjo en un vaso de agua
De tus cabellos brotan orquideas
Y pétalos arco iris
He dejado mi corazón sobre el tragaluz
Para intentar la purificación
Purificándome
disecándome


Deja Vù
No me gusta escribirte en la internet. Cuando te escribo todos mis sentidos participan del rito: mi tacto
mis manos sujetan el bolígrafo sobre la blancura del papel. El olfato huele la tinta que combina a perfección con el aroma de un bond alisado.
Voy urdiendo las palabras a la vez que, sin querer, oigo los crujidos de la hoja y el golpeteo incesante de mi caligrafía.
Entonces lo que estaba vacío se convierte en algo propio. En una prolongación de lo que soy y paralelamente en un eslabón, en una alianza contigo.
Quizá por eso no me gusta escribirte en internet.
Prefiero ser un arcano escriba o un copista medieval y dar riendas sueltas al trazo imperfecto, sin sistemas porque somos imperfectos y curiosamente cobardes al no poder dar riendas sueltas a lo que sentimos.
Vamos llenándonos de que haceres y deberes
(de reuniones y programas/ de pedagogas y poetas y en el medio un par de tiros y troyanos)
que nuestros sentires terminan confinados a unos minutos/ a unas horas
o a las visitas de ocación.
Pero es que me resulta agaradable la idea de visitarte/ de verte/ de engreirte
de corroborar que esa primera mirada posee esa sabiduría -llamala shopía o sofía escoge tu el término posible
que le es ajena en la raíz a los mecanismos de la razón.
Oh si me facina este juego de espejos que acontece al mirarnos.
Son tan pequeños los instantes para el libre albedrío del ser para ejercitar el decir sin amabages y pensar o saber diría yo.
Y cuando por fin estamos juntos armarme de valor y decir:
Eres lo que estaba esperando/ aquello que guardo dentro es para tí.
Como en una eucaristía donde todo es fiesta/ unión y más comunión
Nunca entendí que misterio nos hizo coincidir en la misma ciudad/ en la misma calle/ en el mismo solar y bajo la misma lluvia.
Entonces recordé al viejo capa gris: “los magos nunca llegan temprano ni tarde, sino cuando deben llegar”
Quizás el amor sea como los magos y nosostros aún somos incapaces de dicernir el por qué, cuándo y cómo de nuestras apariciones. No hay que ser adivinos.
Me pregunto si estarás bien en medio de esa turba colectiva de ojos en ciernes, te imagino queriendo saber de mi tiempo y que se yo.
Yo deseando que a estas alturas hayas guardado para mí un amague de sonrisa o de lo contrario maquinando cómo demonios dibujarla en tu rostro, o cómo joderte para robarte una sonrisa: me encanta cuando te picas y ries/ solo ries...
Indudablemente de esta manera singular e inequívoca vamos urdiendo un mundo propio y nuestro. Incomprensible.
Adivino quien esta a mi lado asi como tu intuyes quien soy
los dolores y las ilusiones que escondo detrás de cada poema no es vanagloria ni propia ni tuya
Es la misma sabiduría primordial de aquello que sentimos o creemos sentir pero que en realidad nos re-inventa/ nos recrea o tal vez nos hace únicos e impresindibles...


Miosoty
Miosoty
No soy el moshito que ayer veías
Cantar al ritmo de los plátanos.
No soy el mismo al que tu reventaste
El hombro en el río
Que se llevó mis pantalones cortos
y la materia de mi padre.

Si supieras cuanto te amo
Què pena
El amor nos llega cuando se está más jodido,
Pero tú no lo sabes.
Sólo te vanaglorias de tus cabellos
Dorados de hierba.

Miosoty
Yo te nombro reina de las plantas y del viento.
El amor y el tiempo son como los hipocampos
esperando al mar que quedó lejos.

Espera un par más y nos vamos
A refugiarnos dentro del espejo
En los cuadros que pintamos
Allá,
En nuestro pequeño vado.

-mamita nos está mirando-

un minuto más un minuto menos
yo sabré mentir a la muerte.
Hace muchos que dejamos los escondites
Las cometas y los caracoles

Dime tu nombre: - Mio
(su nombre es vida)

tu sombra se oculta en los pies del sol
atrás del arco iris

adiós es hora de volver a ser un ave.


Cero
La soledad es parte de la locura.
La locura es un cuerno vacío en mi cabeza

(del libro: Fuegos fatuos)



POÉTICA: