POEMAS:


Canto a la vida
(fragmento)

a Olga y Dago
Tierra, piedra, también te digo hueso,
lombriz o playa. Digo tu nombre de mil maneras.
No me importa tu canto verdadero, el puro fuego
que anima tus entrañas, ni las ansias locas
de encontrarte en el mismo marco de todas las cosas.
Porque yo soy tu habitante y tú eres mi habitante,
y porque ambos nos habitamos en el mismo dolor,
podemos encender el trigo y mover las aguas del mar
hasta cansarnos, y ser otros en la misma ribera,
y poner orden allí donde mueren los caballos,
donde los inviernos están llenos de ceniza,
y los bosques de aguas podridas se pasean por los huesos
De: Cantual


!El muerto mea!

Poesía ¿quién eres? ¿dónde vives? ¿existes? ¿tienes ojos? ¿caminas?
contéstame hija de la guayaba y de la pena
dime pequeña empleada de la luna ¿para qué chucha sirves Poesía?
¿para besarnos las axilas? ¿para rascarnos los pendejos?
¿para pintarnos los hocicos? ¿para mirarnos el culo en las vitrinas?
contéstame ladrona de playas y mentiras

porque tú Poesía y escucha bien lo que te digo no sirves para nada
ni siquiera para limpiarnos los mocos en el cine

pues tú hija de las peores llagas del invierno
de los peores asilos de la iglesia
de los barracones más tristes de los pueblos
no solamente sirves para hablarnos cojudeces en la cama
sino que mientes mientes y mientes
como la puta más desvergonzada de las calles

y a pesar que sigues revolcándote como chancha
en las patrañas más burdas de la noche
en los atardeceres más torpes de los campos
en los olivares más indiferentes de la infancia
el agua brota de tus sueños como la primavera del fondo de los cauces
pero tú ni caso que haces a las plantas
sigues siendo la gran chuchumecona de los días

la saltapatrás en los bares de la esquina

y esto te lo dicen hasta los animales más bellos y solidarios del planeta

entonces para qué hablas de los vientos
de las amapolas en la luna de los canarios en el agua

y por qué / con qué derecho de los huevos
nos escupes en la cara nos vomitas en las manos
te masturbas en los cuartos te orinas en el alma
y culeas como gata en los grandes corralones de la nada

Poesía te pido por todas las velitas de los santos
por las calaveritas más buenas del infierno
en nombre de la sarita colonia de los presos
por mi madrina que está muriéndose en el cielo
no nos sigas haciendo más cojudos en el tiempo

está bien que seas la gran pendeja de la tierra
la lameculo de los huertos la afrodisíaca de los putos
la amante de los ciegos y que tengas asma
y odies a tu padre ese huevo frito de los grandes ojos como pato
pero no tienes por qué engañarnos ni mentirnos ni jodernos
con gotitas de rocío creciendo en las cañerías del anhelo

por eso te pregunto nuevamente Poesía
con mi voz ronca de emolientero envilecido
¿quién eres? ¿existes? ¿o sólo eres el troncho del vacío
la raya apoltronada del trasero las cervecitas bobaliconas del domingo
esos trocitos de mierda amarilleándose en el suelo
como la nostalgia en los ojos del mendigo?

porque para mí Poesía
y esto te lo digo con la seriedad más grande de mis huesos
no eres nada absolutamente nada en los jardines
inalcanzables de mis hijos

por una oreja te me entras y por la otra te me sales

sin embargo a pesar que te mueres de hambre en las esquinas
que pierdes tu nombre en todos los embarcaderos de los puertos
(y esto lo sé hasta por las miradas incandescentes de los perros)
no vives en ningún atajo del camino en ningún lugar de la mañana
en algún huequito equivocado del espasmo
y no eres justamente la luz sobresaltona del estío
la arrechura gloriosa de los sueños a quien se le pueda decir
con todas las letras rencorosas de la hoguera
te confío mi destino / por eso me duelen tus quejidos
el dolor de tus palabras el poder de tus enigmas la languidez de tus desidias

jamás creí y esto te lo digo con la sinceridad más limpia de mis pasos
que tú podrías enseñarme algo de la vida algo de los musgos
un tantito algo del alma acalambrada del aullido

tal vez por ello / y por todos los chismes confundidos del abuelo
te puedo gritar con todas mis venas y poros abiertos en el aire
que a pesar de las cabronadas de tu canto de las miserias perezosas de tu olvido
tú / una noche loca de parranda
cuando vivías en lo más nauseabundo del lamento / en el altillo
más atolondrado del desierto / con todos tus nervios tirados en la hierba
con todas tus vísceras despanzurradas en la lluvia
me dejaste como rata en lo más doloroso y hondo de una cárcel

fue entonces cuando recorrí –sin pena ni gloria ni gemidos-
la ceguera de tus pasos la embriaguez de tus marasmos
la apariencia de tus muslos los improperios de tus labios
la flor más ahuevada de tu insulto para tratar de descubrir
en los lagos de tu cielo la codicia de tu espanto la posición sedienta de tu culo

pero no descubrí nada solamente llegué como un huevón arrepentido
al hedor de tus caricias a la concha gloriosa de tu madre

y si estoy en este abismo en esta sinrazón de la palabra
acogotado por las puras lambisqueado por los mulos
despotricado por los hinchas por las barras bravas del carajo
escuchando como un niño los latidos de la araña
es porque quiero desnudar la moral de los corruptos
los huariques aconchabados de tu sombra
las migrañas chancrosas y pajeras de tu exilio
porque tú me llegas a las huevas Poesía

por eso me cago en tus ausencias
en tus dudas y temores en tus rencores y malicias
que no me dicen nada de la noche ni del nacimiento de mis gritos
ni de la crisis cojuda de mi patria

entonces ¿para qué chucha me sirves Poesía?

¿para jalarme los pendejos en la noche?
¿para tirarme chanchitos en el río?
¿para emputecerme en los arrumacos sarnosos de los parques?

si no me sirves para nada ni para mirarme en los relámpagos del aire
en los eucaliptos más tiernos de los bosques
en las imágenes monstruosas de las ruinas
¿para qué me exiges que ausculte tus miradas?
¿qué sude la camiseta del equipo? ¿qué me amuralle entre las algas
y me trague las lombrices y la caca de los niños?

realmente eres una pendeja Poesía

la gran chuchumecona de los días

De: Final de Vida



POÉTICA:

Al principio mis lecturas fueron Paul Eluard, losmalditos franceses, Jorge Teillier, Valdelomar,Vallejo. Despues mis influencias fueron los bares, los amigos bohemios, los marginales, las prostitutas, los homosexuales, los amaneceres en las cantinitas de malamuerte. Ahora son mis nietos.



BIO/BIBLIO:

Juan Cristóbal(Seudónimo de José Pardo del Arco. Lima-Perú 1941)
Licenciado en Literatura por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Su obra ha merecido las siguientes distinciones: Premio Nacional de Poesía, 1971; Primer Premio Juegos Florales de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos,1973; Mención Honrosa de Poesía en el Concurso Casa de las Américas (Cuba),1973; Segundo premio en el Concurso Poesía y Canto para El Salvador, organizado por la Radio Venceremos, 1981; Mención Honrosa en el Concurso de Cuento Organizado por la Asociación Peruano-Japonesa, con el libro "Aguita'e Coco". Tercer premio en el concurso Premio Copé organizado por Petroperú el año 1997.

Se ha desempeñado como profesor en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos: Facultad de Educación; en la Universidad San Martín de Porres: Facultad de Ciencias de la Comunicación. Enseñó el curso de Introducción a la Literatura y Literatura Peruana del siglo XIX, en la Universidad Privada "María Inmaculada". Actualmente es profesor en el taller de poesía del Instituto Cultural José Carlos Mariátegui.



MENCIONADO POR:

Alessandra Tenorio, Richard Mendoza, Rosina Valcárcel