POEMAS:


HYBRIS
O el Habitante Extremista

A Walt Wihtman
Yo también
me celebro y me canto, viejo amigo,
porque sé que nadie podrá cantarme
mejor que yo.

Y eso tú muy bien lo sabes.


(Proemio)

Yo, el obrero insigne, de San Martirio del Orbe
(Pueblo bendito del hambre
en la plenitud de los escombros)

O el héroe anónimo de Chukumarca
o como queráis llamarme
tú, niño o niña, adulto o adulta,
anciano o anciana.

De cualquier latitud, condición social,
cultural o económica
sin distingo de país, ideología, religión, raza
o idioma
que por un instante
vais a leer estos versos naturales
llenos de calma.

No os asombréis
por ninguna causa o efecto.

A los treinta y tres años cumplidos
en esta Era de Acuario,
hoy dieciocho de julio de dos mil años y tantos,
en plena hecatombe del siglo veintiuno,
después de haber muerto
y retornado a la vida una y ciento de veces,
inicio este canto poético
para todas las naciones.
Es cierto,
he habitado las barracas
y masticado la miseria,
navegando en las más remotas
aguas virginales,
puestos a prueba de fuego
el fulgor de mi espíritu
y mi cuerpo.

Es por eso, que no busco la luz
sino la oscuridad,
porque sé que detrás de las tinieblas
está el sol.

Y que el pobre corazón
del hombre, es apenas un punto
en la cuadratura azul del Universo.

Por ello, hoy quiero jugarme
el todo por el todo en este claro día
(sin que me provoque nadie),
cual un ser libre que vive y piensa libremente.

Diciéndole adiós al dorado silencio y a mis cosas.

A estas alturas de mi existencia
- no temo confesarlo-:
he bajado al cielo lleno de esperanzas, y
a contra viento y marea en un mar de tinieblas
ha sido mi alma atormentada
sin ninguna compasión;
he subido al infierno también, y cuán feliz
y solazadamente he disfrutado
de su enorme claridad.

Mas, preciso es que sepáis,
he jugado alternadamente
en el Tablero del Universo,
ajedrez con Jehová y con Satán.

Testigo es el Buen Jesús.

Pero ¿no son acaso
el cielo y el infierno, Dios y el Diablo,
estigmas que el humano
se ha creado para sí?

Oh¡ Fatuas esperanzas del hombre
para consolarse
al no encontrar explicación
de, cómo ni cuándo, ha aparecido
en este Sistema de Cosas.


El árbol del Bien y del Mal
habita el pecho
de cada hombre o mujer.

Tened el Conocimiento suficiente
para comer de sus frutos.

Y cuando lo hayáis logrado,
rompedle al sol la cara con un palo.
En un día claro como éste.

El profeta Nietsche dijo:
“Allí donde crece el Árbol de la Sabiduría
se encuentra el Paraíso”.

No temáis. E id a buscarlo.

Hoy me siento hermosamente bello
en mi más íntimo elemento,
cual un Fauno herido
sin Dios,
sin Ley,
sin Patria y
en mi interior convergen
todas las maldades del mundo,
para que yo las purifique.

Ya he dicho en uno de mis escritos
a viva voz:
No he venido a salvar al mundo,
a Nada ni a Nadie.

He venido a condenarlos
y a condenarme a mí mismo.
He aquí mi gratitud.
Ah! ¿Queréis algo mejor?

Soñad vuestros sueños.

Grande, estoy seguro,
ha de ser vuestro corazón
en nombre del polvo y la esperanza.

Pero no os detengáis
y sed vosotros mismos.

Toda creencia en un Ser Superior
extravía mis sentimientos,
por ser ésta oscura metáfora
que debemos descifrar.

Cósmico es mi odio hacia toda idea de salvación,
pues la considero una burla
para cualquier sensata inteligencia.

Mi pesimismo es mi optimismo.

En esta cruel podredumbre
no hay Dios
ni Hijo de Dios
que nos salve un pito.

Todo depende de ti y de mí.
Depende de la unidad de nuestros corazones.

Entendedme.

Os digo una vez más:
No escribo para la mente
sino para el corazón.

Mi Reino más que de este tiempo,
es de un venidero; pletórico de fe.

Vengo de un mundo diferente
y voy hacia otro igualmente diferente.

No os asustéis.

Sólo soy un ave de paso:
¡Aprovechadme!

Yo Mismo
mi Dios y mi Profeta,
nadie abajo ni encima de mí.

Mi corazón es el Universo,
habítalo tú con la misma sincera intensidad,
con lo que lo habito yo.

Oh, vosotros incrédulos,
que habitáis este planeta
y que a cada instante lo destruís.

Quién sabe sea éste el punto
de mi Creación.

La intensidad de mi ausencia.
La cuadratura azul de mi pensamiento.


Ah... permítanme una vez más:
No escribo para el alma del hombre
sino para el alma del mundo.

Mi canto emerge
de los tres reinos de la Naturaleza
y raudo se encamina
hacia todas las auroras.


Me es indiferente si hay un solo individuo
o hay muchedumbres escuchándome.

Para gente sensible
e inteligente yo predico.
Para ellos, los humildes y desposeídos.

De pie, hacia los cuatro vientos,
cual frutos prohibidos mis versos expando.


Mas eso qué importa,
hermana y hermano.

Hoy quiero dejarte un mensaje
de paz y de esperanza,
de amor y de solidaridad,
a través de este Libro Blanco
que para ti apertura sus páginas.


Tenlo por cierto camarada,
tú que eres culto o ignorante,
ha de ser siempre mi excelsa figura
entre vosotros.

¡Seguidme,
si tenéis sentimientos!

(De: El Libro Blanco)

San Pedro de los Aleros, 18 de Julio del 2004


ACERCA DEL DOLOR

El dolor se eleva a la altura de los hombros
Como una inquieta alegría y poco a poco
Va desgarrando laceradas espaldas
Hasta ahondarse en pechos y corazones vacíos.

El dolor nos arroja a las cloacas,
Mudándonos como a niño consentido
En su último deseo.

El dolor va dibujando en nuestros rostros
Legendarias metáforas de nada,
Hasta consagrarnos de soledad
Junto a recuerdos abandonados en playas lejanas.

El dolor va sumiendo su silencio en nuestros pechos,
Ahogándonos con sus gritos en la más perfecta agonía.

El dolor clava sus ojos en el fuerte y lo derriba,
Sumergiéndolo en el lodo.

El dolor clava sus ojos en el débil y lo engrandece
Elevándolo hasta el fin.

El dolor como la voluntad de Dios
Es la más brava canción.

Chao, 14 de julio de 1993


POEMA

Sueño es el del hombre
En su cartera.

En su bolsillo apolillado
Quién sabe por qué corazón y sus recuerdos.

Sueño es el del hombre
En el poema.

En su camisa de tiernos girasoles.
En su felicidad y amargura.

Sueño es el del hombre
Hasta en lo cotidiano del camino.

En los versos que hablan.

En el momento más precioso
Que pueda alimentarnos con su alma.

Sueño es la vida del hombre
Junto al sueño.

Y su trabajo.

Trujillo, 3 de agosto de 1989


POEMA DEL OLVIDO

La muerte y yo
Somos amantes

Juntos
Habitamos una casa solariega

Nos sentamos a la mesa
Compartimos el mismo lecho

Nuestra es la soledad y la miseria
Los amigos son nuestros

Pasión hay demasiada entre nosotros
Por las noches hacemos el amor
Y vamos a tener un hijo

Alguna vez los dos moriremos
Llenos de luz o de tinieblas

Innegablemente
Es nuestro oficio
Qué más puedo decir…

Sólo el olvido.

Piura, 2 de noviembre 2002



POÉTICA:

Poeta, es ley vital/Interiorizar las cosas./Hacerlas tuyas/Aún en la quinta esencia/Del fragor de tu espíritu./Así, pulirás la palabra y Tendrás el poema./No hay mejor Arte/Que la belleza en lo que se ama:/Ella es la miel de tu trabajo./Tú eres un Creador./De ti depende el genio/Y el destino del mundo./No importa/Que tu reino no sea de este tiempo,/Sino de uno venidero./Vienes de un mundo diferente/Y vas hacia otro también diferente,/Sólo eres un ave de paso./Recuerda:/Eres tu Dios y tu Profeta./Un hombre libre que piensa/Libremente./Tu corazón es el Universo./¡Habítalo!



BIO/BIBLIO:

Según datos grabados en troncos de árboles con olor a tiempo y Alcanfor, la vida lo sorprendió a este camarada de juegos y correrías, en San Martirio del Orbe (así llama hoy cariñosamente a su pueblo Santiago de Chuco) allá por los años 70s cuando reinaba sobre la tierra un verano largo en plena Era de Acuario y bajo el año del Cerdo. Vino al mundo de pie, en un sendero iluminado, asistido por Cáncer, sobre unos filudos pedernales que lo laceraron las espaldas dejándole huellas de dolor imborrables y bajo la sombra de un cactus florecido.
Cuentan que su padre fue Amigo y bondadoso por sobre todas las cosas y Sastre de oficio; su madre Ama de casa e hilandera del tiempo. Ambos graduados de Seres Humanos, humildes y respetables en aquel pueblo, hoy voz de los Andes de América, que se pierde en las estribaciones de la serranía. Este lugar apacible y hondo, admirado y olvidado, es Capital de la Poesía y cuna de uno de los mayores vates Universales como jamás haya dado a la humanidad lugar alguno.
Y es precisamente por esto, según el Anecdotario familiar, su madre lo llamó desde muy niño como Dios Dado inspirada en el poema los Dados Eternos de César Vallejo y en alusión al azar de la existencia.
Ociólogo de profesión y aprendiz en Ciencias de las Eternidades, estudia Filosofía y Letras en la Universidad Autónoma de la Vida.
Rara Avis de paso en el Reino de este Mundo, viajero por excelencia migra de cuando en cuando a otros lugares en pos de nuevos amores y aventuras cargadas de vida, sabe del huerto al que llega en cada estación, más no del árbol donde pasará la noche, menos de los brazos de mujer que lo acogerán para salvarlo de la soledad y la incertidumbre.
Sus aullidos en plenilunio son cantos que brotan de su pecho colorado y su lomo gris, cual un Lobo Estepario que pasea su flaca existencia en la jungla de monóxido y cemento.
Oh gran Raskolnikov, este joven Quijote mal barbado y con lentes, Caballero de la Triste Figura “Ama hondamente la vida/Y todo lo que existe en ella/ Con su roja pasión encendida/ Y su corazón hacia el alba”.
Conde del Reino de Chukumarca “Es el hombre oscuro/ Que camina callado/ Detrás de las sombras/ Del mísero infierno/ Su mundo es los mundos/ Su patria el infierno/ A él la gente lo mira y ríe asombrada/ Les aterra su aspecto/ De herrumbre y averno/ Cauto va por la vida/ Insumiso y enfermo/ Buscando quién sabe/ En qué hondas lo Eterno”.
Ha publicado los poemarios: Poesía del Encanto, Intensidad de la Ausencia, Adiós al Silencio, Fulgor de Tiempo y El Más Bello Lunar, selección de poesía romántica actual.
Tiene en preparación las reflexiones: La Contemplación de la Vida. Asimismo publicará sus novelas: Cartas a mi Madame, Los Demonios de Virgilio, La Espera Interminable, La Noche de los Amarus, Ojos de Terruco, La cola del Pavo Real, Café para Solitarios, entre otras de pronta aparición.
Actualmente se desempeña como promotor y difusor cultural. Es director del Centro de Estudios y Publicaciones Culturales- CEPUC, dedicándole tiempo exclusivo a las Ciencias Sociales, la Literatura y el Arte.
Fundador e integrante de CREACIÓN, Grupo Literario de formación reciente en el antiguo reino de los Tumpis.
Al respecto, las malas lenguas anuncian que muy pronto estos Hombres de Camino, sacarán a luz la Revista LOS GALLOS VIGILANTES, Arte, Literatura, Política y Otras Diabluras.
Dirige CULTURAS revista anual de investigación y LA BARCA DE EUCALIPTO hojas de literatura Infantil y Juvenil.



MENCIONADO POR:

César Gutiérrez Alva



MENCIONA A:

José María Gahona, Nora Puertas, Duncan Sedano, Gonzalo Valderrama, Manuel Medina Velásquez, Rubén Aguilar, Róger Lázaro Ynca, Aura Vega Olivos, José López Mauricio, Gabriel Apaza, Carlos Prado Muñóz, Samuel Ancajima, Walter Flores Aguilar, Marco Cabrera Atoche, Lizardo Cruzado, Mary Godos, Efraín Rojas Pérez, David Novoa, Alberto Alarcón, Jorge Hurtado Caballero, Carmen Arrese, Ángel Yzquierdo Duclòs, Beto Z, Alejandro Benavides Roldán, Franco Chico, Walter Paz