POEMAS:


Amputaciones.

Tengo dos muñecas.
Dejé que se me pudra la izquierda.

Me amputaría la mano,
pero para masturbarme,
prefiero mis diez dedos.


Da-dáñame.

Necesito hacerme daño. Y no tengo a nadie quien me mate, ni un poquito siquiera. Es curioso, cuando me pongo así no hay ni un número que marcar, no hay una sola dirección a donde dirigirme... y en vez de eso, enciendo un cigarrillo y comienzo a mandarte mensajes de humo, Alejandra, ¿qué estas haciendo ahora cuando yo me siento como mierda? Probablemente estés con él, jugando Play Station o llevándolo a la fuerza a alguna exposición de pintura. Sé que se divierten. Sé que tú te diviertes. Todo es menos complicado ¿verdad? Como me lo susurraste esa noche en el Mirador: se trata sólo de abrir las piernas y cerrarlas después. Estábamos ebrias y hablabas de sexo como profesora de religión. Una religión diferente claro, como tú, porque para ti las cosas las creo de nuevo, las cambio, las recreo, las cojo del aire y las mezclo con el olor de tu perfume, hasta que tengan esa consistencia tan tuya y pueda al fin explicártelas, para que las cosas normales sean cosas nuestras, entendidas solo por las dos y devoradas sólo por nuestras mentes.
Alejandra, ¡si tan sólo tuviera ganas de irte a buscar...! En vez de eso, me ahogo con el humo de los interminables mensajes que te envío, y fumo esa canción que pide a alguien que cuide de mi, que quiera matarme y se mate por mi... y me adentro en el pasado para extraer algún recuerdo que pueda cambiar por futuro, porque el presente lo vivo en las letras azules que caen de mis dedos, aunque siga sin saber muy bien que hacer con ellas… a veces, las exprimo y hago un montoncito de blue para que combine conmigo. Otras, las dejo caer sin ton ni son por las callecitas de San Blas por donde caminábamos, o las vierto en las jarras de los vinos que invito a nuevas muchachitas, todas imaginarias, todas creadas por mi para darte viscerales dolores de celos, que también son imaginaciones mías. Porque no te importa. Porque hoy que me siento como mierda no hay una tu que sepa leer el humo de uno de mis cigarrillos.


Je suis bleu

Morir. Palabra inconexa. Jugar a entenderla.
Matar. Palabra surrealista.
Voyeurista. Tentar a conjugarla en la primera persona del singular.
O en el extraño que se acerca a pedirte fuego. ¿Quieres fuego? "bang, bang" -dos disparos.
O practicarla en tu mejor amigo que se fue a comprar condones, pensando que te tiraría, solo porque estabas un poco ebria por aquel novio, que no sabe si es tu novio, porque anda a mil kilómetros tuyos.

Alejandra, Alejandra sabe que cada vez que beso unos labios machos, vomitaría toda la bulimia de Amy en su casa de vino. Y yo sé a ciencia cierta, que Alejandra está harta de tanto no existir, de tanto confundirse entre las mujeres y las niñas que existieron en mi pasado.

Alejandra y yo, estamos muy cansadas. Por eso la invité a dormir, en un hotelucho cualquiera, sin estrellas en el cielo raso. Ale, durmámonos, no sé cuantos sedantes he tomado, pero cuéntame un cuento, a ver si lo entiendo, abre un vademécum y cuéntame para que sirve toda la mierda que he tragado, tal vez para escupir los besos tan malos que las bocas machos me dejaron. Nunca sirvieron para mí, pero para mi corazón-calentura, de esos sábados por la noche, le sirvió, para tejerme una gran bufanda de mentiras, para atarla a mi cuello y creer que los besos y el amor son palabras distintas y nunca van juntas.
Desvaríos. Perder la noción de la noción de. Tal vez el vodka, tal vez su ausencia, tal vez su presencia, tal vez el alcohol goteando de mis lagrimales, tal vez la verborrea de mis dedos, o este estado de no saber donde refugiarse.
Porque Alejandra se fue.
Y no tengo un regazo donde guarecerme.



BIO/BIBLIO:

Todas somos iguales. Tomamos fotografías imperceptibles, escribimos de lo mismo, leemos a Pizarnik, pintamos descosidamente y dibujamos en nuestros cuadernos en vez de tomar atención a clases, en vez de aprender a usar tacones. Sin nombrar las líneas de los bordes de las veredas por donde nos gusta deambular, escuchando una canción de la Janis o el Glory Box, fumando un cigarrillo, Premier de preferencia y enfundándonos en nuestra camisa (de fuerza) azul, porque cultivamos un blue nigérrimo y solo estamos locas del cuello para arriba. (I just live in my brain.)
http://bluezumu.blogspot.com/



MENCIONADA POR:

Kreit Vargas



MENCIONA A:

Maria Emilia Cornejo (1949-1972), Gustavo Fernández, Marcos Ocasso