POEMAS:
Aquiles
y la muerte
MALPARIDA
muerte
suéltame los talones
ENTIENDE
aquí nadie se llama Aquiles.
Sólo uno
conocí. Era y es de Ancash
Pomabamba
Tenía ojos medio amarillos medio celeste
Era ayudante como yo / como nadie
llegó desde el hermano del cuñao de alguien
sacábamos piedras enormes de un cerro sin alma
nos boleábamos ladrillos
y
nos mentaban la madre en todo lo posible
y
les mentábamos toda la madre que les quedaba
y
silencio.
Pero
Aquiles también era música. Yo
como un niño alzaba una vieja radio:
derramaban huaynos y cumbias
picaflores
y perros.
Entonces sus manos juntas eran una yunza.
Las piedras no eran más que piedras.
Él paisa guerreaba su luz / trabajaba duro
y yo feliz.
Alguna vez nos pasamos la botella: hubo confianza
–a
pesar del Perú.
Pero aquí los días se repiten mortalmente como los colores
de una serpiente
(tarde o temprano llegas a los
colmillos
y se te ocurre ver y voltear y correr y salvarte
pero al otro lado te espera
una
cola
que
te
atrapa
y te hace volver
a
los colmillos).
Quizá por ello Aquiles un día desapareció.
Varios faltaban los lunes o volvían partidos por la mitad.
Pero hoy es demasiado martes y Aquiles manan.
Se lo habrá llevado Pomabamba? La sonrisa de los ríos?
Tejerá sus chacras?
Debe andar mejor.
Aquí todavía sacamos piedras sacándonos la mierda.
Aquí todavía alzamos casas ajenas.
Aquí todavía nada.
Ahora lo
sé
preñada
muerte:
nos muerdes siempre a nosotros
SIEMPRE
a los talones
porque
JAMÁS alcanzarás a Aquiles
Aquiles
HUAYTALLA.
Paréntesis
que no pude meter en Aquiles y la muerte ni quise sacar del
poemario.
(Aquiles un día me
dijo: “y así pues Toño
aquí no se puede. O al menos yo
no puedo ser caballo y Troya a la vez.
Adolerirse. Eso dónde se ha visto?”
Escupió en la zanja y así removió las pesadillas
occidentales de todo un país despellejado
por su capital
por los codos
y las balas
en el pecho de todos los hijos negados en una fosa que busco
y despellejo
versus todos mudos. Versus todo lo dicho +1.
Siempre uno más. Y ése es el caballo.
O la hiena. La hiena de Troya
devorándose los héroes. Eso dónde se ha visto?
Mil Homeros bajarían la cabeza
y un Guamán Poma seguiría escribiendo en el aire:
“Habrá dónde caerse muerto en este país? El país tendrá
dónde caerse?
Yo ofrezco mi cuerpo. No es mucho.
Acaso podré siquiera demorar las moscas.”)
Retazo
de poema que intenta hacer justicia a la corta aparición de Guamán Poma en el
anterior Paréntesis que no pude meter en Aquiles y la
muerte etc…
Guamán
Poma es un pueblo. Pocos pueden llegar.
Hace falta un burro buena gente, milenario
uno que lleve secretos
y una bolsa de canchita con queso
para pensar en el viaje
como un trago
ardiente y corto
ir como bailando
baila como jugando
Ajajaaaaayy!!
Cuando lleguemos todos, Guamán Poma
será el mundo
invadiendo tus calles
en una combi
cantando “viiieeeento siempre serás
como ayeeer”...
A
veces, mientras espero la mañana con los brazos vacíos, los bolsillos vacíos y
la resaca de pie en alguna parte de la avenida Abancay, pienso que
el hombre
se hace polvo, se barre y casi nunca se recoge
se cruje, se destroza las uñas y se viola
se retuerce mudo como una cáscara bajo el sol
y casi nunca se recoge
porque hace hora
se especializa
se mete el dedo
a ver a quién aplasto / a quiénes voy a perder
y por ti
ya no quiero ser dolor.
El hombre ya no es. El hombre se resume, se enrolla y se
entrega en sobres que todos sellamos
y nadie quiere leer. El hombre ya no se reparte
y ya no tiene cómo.
Ahora
decirlo cansa: el hombre no está de moda. Violarlo tal vez.
Existe mejor una botella.
Una botella no se puede violar. No traiciona.
Pero a un hombre dale una piedra y le sacará filo.
A un hombre dale un hombre y aprenderá a restar.
Y no solo es triste.
El hombre ya no se busca; solo se mira el perfil.
Eso nos
queda: hacer hora
matarnos de a pocos / digamos que nadie sufre.
Una masacre a la velocidad del esperma.
Un ovario seco y recargable.
Arte silicona.
Talk Show.
Por ti.
Y aunque no quiera seremos dolor
hasta mordernos la última uña.
X
Sobre
todas mis cruces arde una X
dibujada desde abajo por esta gripe
y terminada por el puño de papá
en mamá.
No
recuerdo cómo dejó de ser una mano más
en mi hombro. No recuerdo cuándo la vi escapar de mí
treparse por la cama de mi hermanito
abrirle los brazos y clavarse encima
como toda una tarde.
Sólo sé
que desde entonces mi espalda prefiere el suelo
mi cuello prefiere las paredes y mi cabeza
vaga por azoteas reptando y deseando
ser libre
de mí
por el filo de un
gallinazo.
Pero
llegará el día – y tampoco lo recordaré-
en que mi hermano muera de su cuerpo
la casa muera de nosotros y yo de esta gripe
y nunca dejaré de ver X en la mesa
X en el rostro de mi madre persignada
X de penes en la
iglesia
X de niños clavados a cajas de marcianos
X en mi xopa
X en puertax ojox y ventanax
X en todax lax manox
y X en esta hoja
partiéndome el alma en cuatro
en
mil.
COMO DOS NOSEQUÉ
Cómo dos
no sé qué
subimos al arenal
atravesados atravesamos
harto perro muerto navaja y mosca
INVADIMOS DE NUEVO
y en la cima / en los cuernos / en mi cuarto
entre mis cuatro esteras que son dos
cierro con un clavito mi puerta/pared
y ahora sí:
puedes arremolinar la noche
arremolinarme a mí
cae tu sostén de los viernes/mi calzoncillo del mes
te crecen las alas y a mí los árboles
y me enrollo a tu cuerpo como todas la carreteras de
Ayacucho a las mejores carnes del sol
SOMOS NUEVA PIEL
te estiro hasta mi techo/mis bolsas
y eructamos Yunza
estallo CaRnAvALeS!
lubricamos la noche para que entre y salga salvaje mente
por nuestras bocas
y ya que es tarde
y ya que nos defiende el clavito que cierra mi pared
hagamos el amor como cerdos
repito: como
cerdos
como albatros viernes o amebas
hagamos el amor como dos tiernos erizos en un río de
burbujas
como dos júbilos
como niños
como larvas en la herida de un perro
hagamos el amor como si fuésemos dos hormigas en una uva
-porque somos dos hormigas encerradas en una uva-
repartiéndonos como el pan / el sexo / las granadas
como dos babosas atadas a un grano de azúcar
como dos canciones
o dos pequeños gorgojos besándose y traspasándose de arroz
en arroz
reventando olla / reventándonos
como el Perú y el perú
como Túpac Amaru y Micaela antes de los caballos
como papá y mamá antes de la guerra
después de la cosecha
y durante los huaycos que partieron de tus piernas y llegaron a mi pecho pelado
como tú
alzando un castillo de cohetes
gritando
LA REVOLUCIÓN SE INICIARÁ EN LOS MANICOMIOS
o en la quebrada
desde el Sudor
y ahí estaremos
abrazándonos las tripas
haciéndonos el amor como dos cigarrillos bajo la lluvia
como tres bosques de ortiga
tres millones de virus
nos trepamos el uno al otro como los miles de várices a las
tetas de Lima
y nos hacemos la violencia en el amor como lo hacen el 1ro
de mayo y el día de hoy en el corazón de la Tía Sonia
en los riñones de Atahualpa Yupanqui / de Guaman Poma
y no me oxido
y no termino porque quiero reventarlo todo
reventarlo TODO en un solo cerdo
pero nosotros también hacemos el amor como tres seres
humanos
como tú, nosotros y yo
como Ernesto Grimanesa o Jesús Basilio Auqui
como la gente del siglo XXII que no podrá existir
como todo lo que sobra en el mundo pero HACEs FALTA
dos hermosos y tiernos etcéteras
hacemos el amor como lo hacían Arguedas y Whitman
Vallejo y tu mamá
como dos noséqué
irresumibles
irrespirables para un solo pecho
nos desbordamos y lo sabe el mundo/el arenal
por eso tocan ya la puerta/mi pared
vuela el clavito
y empujan tus hermanos tus viejos serenazgo los vecinos la
muerte la ley y las moscas
y nos vamos/ FUERA de aquí
pero haciendo EL AMOR
corriendo exageradamente el amor
CORRIÉNDONOS…
BIOGRAFÌA:
Antonio Chumbile(Chinchaysuyo, 1990):Egresado de Literatura
por la UNFV. Ha publicado, militado y jodido en el colectivo TAJO. Ha promovido
la poesía en plazas, callejones, mercados y buses. Actualmente chambea como
jefe de biblioteca en el CREALIMA. Pronto escupirá su primer poemario: Me
llamo Sudor.
4 comentarios:
Poesía con base, peruanidad potente, poesía de verdad.
poesía con es tufillo indigenista que no llega a consolidarse, que mal.
creo que no pretende ser indigenista.. ya estamos viejos pa eso. trata de migrantes y de sus conflictos. lo de indígena está como añoranza o nostalgia, porque se nota que están ubicados/encerrados en la capital. es bueno.
Ese comentario con mi nombre no me pertenece
Julio Barco
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