POEMAS:


CLASE MAESTRA

El tortícolis no es sabio por ser tortícolis,
sino porque nos enseña a no mirar hacia donde está el dolor.


ARTE POÉTICA

Sencillo es el amor
Que se esconde tras la grieta del sollozo
Y aprovecha cuando el hastío se distrae
Para sacarle la vuelta
Dos espacios dividen el mundo
El antes y el después
Que para efectos de maravillarme por tu tacto
Son una dulce coincidencia
Y el farol de tu presencia que sabe hacerlo todo
Iluminar como un astro
Sempiterno y rebelde
Tuyo el tiempo
Tuyo.


INTROSPECCIÓN

Unas veces no sé adonde voy...
las otras ando como extraviado.


BLUES

A Mega

Somos tristes
y nos detenemos a pensar la vida.
Sí, somos tristes,
más tristes que un blues.
Y nos detenemos a pensar por qué nos dejan las mujeres,
por qué el dinero se esfuma tan rápido
o por qué uno tiene que hacer tantas cosas por obligación.
Somos tristes... seámoslo siempre.
Miremos a través de la ventana esas parejas
que aún no conocen el desamor,
(te sugeriría que los envidiemos, pero todo tiende a volver).
Todo debería ser libros, música y películas.
Somos tristes, pero también rebeldes,
por eso bebamos en esta noche de año nuevo que ya nos esquiva,
celebrar y estar felices...
además, siempre hay una buena excusa para una vida nueva.
Domingo es un mal día para empezar el año...
hasta Dios descansó el domingo, te digo.
Y tú, siempre incrédulo, musitas como si no quisieras decirlo:
Para los peruanos, Dios descansa todos los días.


VITAE BREVIS EST

Me dueles
En el pecho
Y en los labios.

En las manos
Y los brazos.
Me sigues doliendo.

Life is short:
Espero verte pronto.


CHAQUE ÂME A SON SECRET

A Luis Hernández, fiel amigo

Qué difícil el sol
Qué difícil
Solo playa inexistente
Que cubre como un manto
La sombra y las lágrimas que no han de volver
Porque la belleza le escapa a lo mundano
Serás feliz sobre una tonelada de esperanza
Luz que no se apaga
Como dos en un kiosko-restaurante de La Herradura
Que no nos trajo más suerte que a Rimbaud o a Cavafis
Pero de la que heredamos el tacto y eternidad del poema
Volvamos a empezar, entonces, Quijote.
Nunca tendrías que haberte ido
Dejando atrás la añil claridad
Castraste la poesía de la vida valiente
Que pocos saben llevar
La rebeldía que como nadie tú conociste
Cabe entonces la enseñanza
viejo-niño
Linus para Betty
Dios ponga cabe también a esta clase de lágrimas
Y a esa burda y grosera muerte
Que no es la soñada maestra
De Saint Saëns o Mozart
Dónde la soñada coherencia Dónde
Y cuando no soñando tu corazón
La plaga volaba sobre tu testa
Otro rumbo tomaban las aves entonces
Dios haga que nos reencontremos un día
Sino en el viento
En la poesía Luchito
Sempiterno Billy the kid


MINIMALISMO

Yo
sé
de
ti
sólo
lo
que
creía
saber


OTRO POEMA

Soy una víctima de la melancolía
Por eso subastaré mi corazón.
Lo llevaré a fiestas y demás estupideces de ésas
A ver si alguien lo compra o lo alquila,
A ver si alguien lo quiere. A mí ya no me cabe más.

También me duele el polvo sobre las cosas,
El olor a naftalina en los amores,
Las calles que solía recorrer de la mano contigo
(De a dos, ¿entiendes?).
Soy demasiado exigente,
Por eso ansío el sol con tu sonrisa;
Ver el mundo desde tu cuarto.
Burlarnos.

La poesía es buen ejercicio para olvidar
O acaso es el filudo borde de una navaja
O lo es todo.
A mí me gusta jugar con fuego…
Por eso he vuelto a recordarte.


EL MITO DE ECO

Tu casa luce fúnebre y siniestra,
y tienes los ojos como volando.
Condenada para siempre,
seguirás
cantando... ando, ando.

Sigues siendo nínfula
aunque pretendas ser ninfa.
Conozco tu mirada endeble como el plomo;
no obstante, imperiosa;
conozco tus gritos hechos de noches amargas,
porque aún esperas los amaneceres
cantando... ando, ando.

Sigo mirando con pies y uñas cansadas
tu casa jónica que ha detenido el tiempo,
y sigues ahí esperándome
mi bella Erato
cantando... ando, ando.


UNIVERSÁLIDO

Yo tuve nacionalidad hasta que me vi,
reflejo, en el rostro de otro ser humano
a miles de kilómetros de mi lugar.


POEMA

El cisne de tu cuello murió en mis manos
cuando abril era nuestro mes preferido,
y setiembre nos hacía recordar las escaleras y lo profundo de los dos.
Recuerda que es más tarde de lo que parece
y que los relojes mueren para nuestras retinas,
alargándonos más las horas de una vida que ya no es vida:
tristeza por lo no habido,
nostalgia de los tiempos pueriles;
de este tiempo que no perdona…
¿cómo te digo?...
De esto que algunos llamarían saudade.

[Te Debo Tantas Cosas...]

Aprendí a ser un chico hogareño
De tanto extrañarte.

Te debo tantas cosas:
Mis cuadernos con tinta dispersa,
La minuciosidad de mis miradas,
La quebrantez de mi voz,
Un verano que parece invierno,
La docena de cuadernos que dicen nada:
(Des)gracias por todo.



POÉTICA:

Escribo porque no creo en absolutos. Escribo porque tengo al alcance de mi mente -como fotografías- mi niñez, mis alegrías, mis cuitas y mis temores. Escribo porque se puede cantar a lo mejor que uno tiene (como ser nos), y porque me niego a creer que no hay una salida a la dictadura del dolor. Escribo por ese octavo tomo de los siete que dice tener la vida –como escribe mi amigo Rafael-. Cómo decirlo… “La poesía es buen ejercicio para olvidar/ O acaso es el filudo borde de una navaja./ O lo es todo./ A mí me gusta jugar con fuego”.



BIO/BIBLIO:

Nació un día 13 (que él insiste no es de mala suerte) de setiembre de 1982. Recientemente egresado de la Facultad de Derecho y Ciencia Política de la Universidad de San Martín de Porres, Giancarlo espera concluir su tesis y ser un niño bueno. Vive por la familia (incluida la Monuna, por supuesto), amigos, la literatura, la música, el cine y el PS2. Ha participado en diversos recitales de poesía. En el año 2003 fue finalista del concurso de poesía del Centro de Estudios Poéticos de la ciudad de Madrid, España.



MENCIONADO POR:

Lisette Crespo



MENCIONA A:

Eduardo Chirinos, Carlos López Degregori, Gerónimo Pimentel, José Carlos Yrigoyen, Lisette Crespo, Rafael García-Godos, Rafael Robles, José Carlos Salinas-Granda, Valter Arica, Ximena Lazarte