POEMAS:
CONTAMINACIÓN CRUZADA
Al poeta del sombrero chino y
a todos los grandes poetas que
nunca conoceremos
Nunca había visto a nadie
Llorar en un recital de poesía
Así como nunca he visto a un poeta
Negarse a leer sus poemas
Así como nunca logro adivinar
El momento exacto en el que termina
La lectura de un poema sea cual sea
Y por lo tanto
Nunca sé cuándo empezar a aplaudir
En este son musical
Del apláudeme que yo te aplaudo
Invítame que yo te invito
Reséñame que yo te reseño
En mi blog de literatura hipster vegana
Y aunque Segundo Sanchez
Él
Con su metro ochenta y nueve
Pero sin permiso de su esposa
Para leer en esta mesa de voces poco usadas
Me diga que la
espiga será por fin espiga
No me quita de la mente
Lo parecido de este magno evento cultural
A nuestra noble poesía peruana
Con un poeta acongojado hasta el llanto seco
Por la acidez visceral de sus propias letras
Y un grupo de vates consagrados
Escondidos en el salón vacío del bar
Mientras nosotros
Los viejos poetas del futuro
Leemos ilusos nuestras hojas bond de corte A4
A un grupo de treinta pares de oídos abiertos
Con caras de alumnos beckerianos
Preguntándose si es esto lo que les han prometido
O acaso se pasaron de paradero
Suena un timbre
Segundo Sanchez me dice
Me voy porque mi esposa me ha llamado
Si encuentras las bolas del dragón
Pídele que me devuelva mis bolas
Ojalá y fuera tan fácil
Como separarse de un cariño que quiere para ti lo mejor
¡Qué fácil es perderse en el nihilismo mágico
Confundido con alpinchismo terrenal!
¡Qué difícil la difusión con confusión!
La contaminación cruzada
Eliminar los gorgojos del sistema límbico
De nuestra literatura
Coger por las patas traseras
A todo lo que en nosotros sea carne
Y sacudirlo con todas las fuerzas
Hasta que nazcan versos de piedra sin complejo de culpa
Este es el punto de partida del tierrafirmismo
Nada de botellas de alcohol colgando de maletas y carteras
Nada de procesos sanitarios
Pura profilaxis sin praxis
Cada mano será el mismísimo ente patógeno
La plena resistencia bacteriana
La risa cachosa en el velorio
Frente al dramático llanto de cantina
Y un adiós que orbita en la lengua a cada segundo
Adiós Segundo Sánchez
Que seas feliz en Chiclayo, Chamayo o Chachapoyas
Que vendas todos tus libros de Pessoa
Y que vuelvas
El día previo a tu consagración como voz del futuro pasado
Acá seguiré con el lodo hasta los tobillos
Y las uñas llenas de extinción
Un barco acorazado que avanza en tierra
Un marginado del cielo sin perdón
Un viejo poeta del futuro.
RETÓRICA
El poeta estiró la cabeza
Porque él nunca gira su cuello
Levantó la pierna
Se ha masticado la sarna en su fálico orgullo
El poeta se sienta bajo un platanal
Y cree teorizar sobre lo que es poesía
Escucha ladrar a un perro
Y quiere callarlo con la mirada
Se conmueve ante dos piernas abiertas
Como con el olor de una azucena quemada
Llora y se revuelca de angustia
Porque esto nunca terminará en un poema
El poeta es un pobre cualquiera
A la mitad de una grey de seres especiales
Que se devoran libros de autoayuda
Eructan mantras y fermentan rencores
El poeta no se cree poeta
No escribe poemas sino crisantemos de fuego
Lleva una estaca sujeta a su mano
Y mientras escribe
La sacude hacia el cielo
Una y otra vez
Una y otra vez
Una y otra vez
Pero nunca una más
Porque eso… Eso sí sería un pajazo.
A LOS QUE NO
Olviden todo lo que han oído
Vengo a negar el nombre de poeta
Que si escribo en verso o en prosa
O según como el ánimo me embista
Pero que no escribo poemas
¿Que si intento?
¡Claro que intento!
Se me agrieta a diario el papel y el piso
Porque escribo de pie y a mano y viceversa
Pero un tratado de límites me contiene
Mi triángulo no es ni marítimo ni terrestre
Mi triángulo es un pozo donde se pierde todo
El poeta y la poesía
Que está en todos lados dicen
Claro... en todos lados donde se le vea
Menos en mí que no soy poeta
Ni en mis textos
Mis monstruos
Mis ochenta millas marítimas
Mis argumentos de diferencia
Mi sangre vendida a los parias
Mi alternative trash performance
Mi v i d e o f o t o p o e s i a c h i c h a f u s i o n
Mi dialéctica suburbana
Que no me atrevo a llamar por su nombre
Porque me falta esa conchudez que abunda
En dos noches de pisco en el Queirolo
En esa oclusión de ideas
Que me deja la lengua con sabor a menta
Y un cordel de clavos en la garganta
Aun así hermanos y hermanas
Hubiera sido lindo darles el gusto
Darles un cuerpo para patear hasta el cansancio
Pero me acorta el horizonte de miradas
La ineptitud de sus patadas
Apunten a la ingle o al cuello ¡Carajo, de una vez!
¡No le digan a nadie que no parí ni un grito!
Solo he venido a leer textos
Solo textos
Solo neurosis contenida
Solo catarsis de viaje en combi
Solo la raíz de todos mis traumas
Solo la lacra de esta nación sexista
Solo quiero que me escuchen mis amigos
Que tomen un par de tragos y regresen por la puerta
Pero no se vayan sin aplaudirnos
Justifiquen este evento
Que el dueño del bar nos está mirando
Alberguen la posibilidad de que algún día
En un universo alterno
De una reencarnación salvaje
Un día de eclipse solar en el que perezca
La última cucaracha virgen de un planeta parecido al nuestro
Un poeta de izquierda abrazado a uno de derecha
Vengan a mi encuentro gritando
“¡HERMANO NUESTRO, HAS VUELTO!”
TIERRA FIRME
Hoy he leído casi dos páginas
del libro de un poeta místico
y me he reído como quien ha
llorado mucho.
Alberto Caeiro (Fernando
Pessoa)
No puedo andar por ahí
Hablando todo el tiempo de la poesía
Conjeturando ante todos
Sobre su existencia infinita y omnipresente
Ni puedo describir un tema suficientemente digno
De formar parte del atado
Que ensamblan los textos paridos
Por el manojo incontable de dedos curiosos
Buscando despegarse de los años
¡No!
Yo no quiero despegarme de los años
No quiero ser el fruto
O sumidero de un campo imaginario
Regado de alteraciones surrealistas
Quiero una realidad que se aparte tanto de la poesía
Que termine llegando a ella
Quiero un punto de partida que esté lejos del plano
Que abarca a todos los demás puntos
Quiero una poesía sin dimensiones
Es más
Ni considero necesario hablar de qué es lo que quiero
(Miren bien lo que me hacen hacer
O en lo que dejo que me involucren)
Déjenme partir este escrito
Cada cierta cantidad de palabras
Para seguir con el tema
Decirles que no hay figura más feliz
(O que se aleje más de lo infeliz)
Que la que parte de la misma tierra
Lloraría de emoción ante un poema
Que se levante lleno de lodo para mirar al cielo
Sin renunciar al contacto con el suelo
No porque sea una forma digna
Sino porque es la que me hace feliz
(O tal vez menos infeliz)
Pues yo a la felicidad solo la he visto de lado
Yo disfruto de la felicidad de quedarme solo
Aunque no lo parezca
Disfruto de la ventaja de compartir un desayuno
Tan solo con mis dedos y mi boca
Disfruto de mantener la vista dirigida a cualquier lado
Y capturar un paisaje siempre virgen
Disfruto todos los días de pararme sobre la tierra firme
Y sin embargo
¿A quién le importa lo que se hace de mi disfrute o de mi
aversión?
Digamos mejor que
Si no encuentran un motivo de fuerza para hacerme hablar
De nubes que entrelazan los dedos en el cielo
Dioses que se coronan en solsticios o equinoccios
Vómitos y flemas que nacen del espíritu
Entonces
Por favor déjenme seguir hablando del hombre
Y de lo que buenamente crea o pisa
No porque le tenga fe
Sino porque es lo que me hace feliz.
POLVO
He llegado tarde
Demasiado tarde
Segundos más segundos menos
Pero tarde
Sin entender todavía
El concepto exacto
De lo que es el tiempo
Ni quitarme de la nariz
El olor a polvo
De los que marchan adelante
Y este polvo
Que sería más alegre
De contar con acepción sexual
O mucho más triste
Si se posara en una tumba
O mucho más serio
De ser escama humana
O mucho más sincero
De ser una nube oscura
Que se meta a la fuerza
En cada orificio humano
Y en cada circunvalación del seso
Para hacer de la poesía
Un peligro latente para la vida
Como se le conoce
O un reto sonriente
Para las bases de la muerte
No exagero
Verdades y mentiras
Hacen tours en la ciudad
Pegadas a la suela del zapato
Pero en el calor del polvo
No hay sinceridad sin riesgo.
BIOGRAFÌA:
EDUARDO CABEZUDO: Lima
1981, nació y creció en el distrito de Barranco, a pesar de su inclinación
hacia las letras estudió la carrera de Farmacia y Bioquímica en la Universidad
Nacional Mayor de San Marcos, sus textos figuran en páginas web literarias, así
como en fanzines y revistas. En mayo del 2012 fue invitado a formar
parte del Grupo Parasomnia, agrupación de difusión poética, con quienes
publica la antología Al
otro lado del verso (Elefante editores) en marzo del 2013, se separa
de la agrupación en agosto del mismo año. Fue seleccionado para formar parte de
la antología Vox Horrísona:
Muestra de poesía última peruana (México
2013) que fue presentada en el IV
Festival de poesía de Lima. En enero del 2014 participa del festival y la
antología Enero en la palabra y en julio del mismo año en el Festival Caravana de poesía Lima –
Cusco. Acaba de terminar de
escribir lo que será su primer poemario publicado, titulado POSTUMA(mente).
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