Efraín Altamirano Cáceres

POEMAS:

TERCERA DIMENSION

(I-II-III-IV-V-VIF- VIIG o A-B-C-D-E-VIF-VIIG

o I-A-II-B-III-C-IV-D-V-E-VIF-VIIG)

tu preguntas

y no te escucho

porque estoy escondido

Ayer nadie vino a tomar desayuno

por eso le perdí el sentido a levantarme temprano

no me ves y tus preguntas me buscan tratan de manchar las paredes

cómo decirte que nada más importante es encontrarte en cada palabra

o dentro de ellas

y no tengo idea por qué sigo escondido - te puedo ver -

hoy temprano se alargó el silencio y desperté

la mesa estaba servida / había un solo pan

no sé si era suficiente

lo real no existe si no entiendes…

lo real parece no está presente

me aproximo silabeando cada letra que ahora entiendo

III

no te veo porque no quiero y te veo porque aún te encuentro

preguntas - como quien pierde la cordura -

preguntas - aplastándote entre palabras-

preguntas - nada queda-

la distancia es un amuleto

que recién estoy aprendiendo a descifrar voltear y no quebrarme

todo es ahí… / TODO /

todo es eso… pedacito de pan y mantequilla

humo absurdo languidece el vidrio insípido nada transparente

hollín que ya no está así como tu nombre

tal vez es hora de empezar a desayunar

entonces me rebelo a todo lo escrito

para que jamás se diga - se murmure –

que todavía tratas de aparecerte como un fantasma

si en este verso eh logrado derrotarme

como el amuleto que te llevaste para encontrarme siempre

mañana… qué puedo asimilar

para mañana ya no serán tus manos las que delaten este desayuno

pero en caso que lo sea

en caso que lo sea - repito - se volverán atar nudos

entonces necesitaré un abrazo

de repente lo mejor es dejar la taza a la mitad

masticar unos pedazos de pan

guardar las migajas por si aún siento miedo

en verdad siento miedo

derrotas - letras tímidas que al unirse notaron que estoy cerca –

para conseguir guardar letras manejar su agenda

desempolvar y apretarlas fuertes contra la hoja

amarrarle las extremidades incluso a cualquier tilde que se cruce

pero si son lisuras

si son lisuras - repito -

dejarlas tranquilas… saben lo que hacen verdad?

entonces el fantasma de usted me dará paz

un abrazo tartamudo inofensivo

madrugadas ciegas a un pedazo de silencio

silencio verdad silencio gemido silencio finado

nudo pequeñito pero tan curioso que se puede llorar

llanto verdadero como pensar en mañana

donde encuentre dos panes dos sillas dos cucharitas

para seguir escribiendo…

Para seguir escribiendo

creo se necesita nacer dando la espalda

VI - F

luego de circular

sacudir el emblema con el zapatito pasador nada lustrado

amuleto embarrado de paz

aquí fusión ebullición salpicado de verso

y lágrima minuciosa al abrazo – sigo esperando –

aquí mismo el fantasma se adueña de palabras

porque le da la gana dice… porque le da la gana

VII – G

aquí ya no

letras no pesan igual ni desayunan a la misma hora

lo digo porque sigo pálido

el miedo que guardo en los bolsillos

levantarme otra vez temprano para silabear

entonces el final de amontonar palabras

colores / sentidos / emociones / instintos

la última pregunta donde entra todo

TODO

es -quizá- aquella que siempre estuvo dando vueltas

apuntando el reloj echando azúcar - tres cucharitas -

porque cuando me despierte mañana

porque cuando despierte mañana

… no lo sé

CAUSAEFECTO – DESGASTE

Yo no escribo porque me da la gana

escribo para cumplir un castigo cumplir el indulto

para llenarme de caries la ausencia

pensar y estrellarme

para alunar en un viejo castillo sea en abril que regrese

y escribo porque la ceniza de ellos todavía refleja mi nombre

porque mis alas siguen amarradas con sarna

porque ya no tengo ojos ni manos en la espalda

la mugre que solía contemplar sigue tan fresca llena de menudencia toda

por ahora entiendo que la carne no es lo único que se pudre

la intención de escribir puede ser parte del desayuno

de una olla común de una pollada Pro fondos sillón presidencial

jalada de pelos / moquillo impregnado en el húmero derecho

y por ahora el planeta tiene fiebre

sus pies callosos necesitan ojotas

la barba se le está cayendo

sus canas ya no son verdes…

ya no son marrones ni azules

sus canas son residuos de aquel pensamiento calambre en el corazón

de un infarto en el apellido gemido de viejas historias

que ahora vuelven a desnudarse y enseñar aquello que siempre sucede

la gorda azul se le está apolillando el sacón largo y curioso

se come las uñas las escupe en los pies parar atenuar el frío

traga saliva para convencerse a lo mucho de que tiene piojos en todo el cuerpo

se rasca la nariz más seguido y respira menos que antes cuando yo nacía

cuando yo nacía miraba el techo y no terminé de anotar algún encargo de Dios

de repente por eso sigo escribiendo

el gran corral está oxidado lleno de popó industrial

lleno de flojera de exportación con tal certeza que a nadie le importa

una vez mientras contemplaba a una cucaracha analizándome desde el baño

comprendí muchas cosas y decidí no matarla…

pero eso nadie lo sabe

ahora más que indiferencia tengo envidia

sabe perfectamente que nadie le echará la culpa cuando la gorda azul se rebele

cuando por esa última rebelión

tenga que también desaparecer como el humo del cigarro

ahora la envidia se vuelve en lástima… lástima hacia mí

que no soy nada más que un simple humano

en cambio ella es una cucaracha

no soy nada más que un poco de aire usado

ella es muchas patitas y antenas nerviosas

pero eso nadie lo sabe

mirarla tan fijamente y maldecir todo lo que no conoce

amar, odiar, joder, penetrar, morder, perdonar, sollozar, matar

infinita la realidad que nunca entenderá… pero seguro no le interesa

porque al final alguien la aplastará y si no es a ella

será a alguno de sus descendientes (pese a que ahora la entiendo)

pero si realmente da lástima

saber que sigo siendo solo un ser humano

nunca enterarse de lo sincero que debe ser todas esas patitas

aquellas antenas - siguen analizándome -

esa manera nerviosa de ocultarse / nunca entender lo que es la muerte

quizá percibe mejor cómo la nodriza azul está sangrando

está abortando lo poco que queda de sus duros senos

tratando de esconder por enésima vez su cordón umbilical

buscando alguna sombra para no seguir llenándose de ampollas

ampollas de diferentes colores y marcas…

ampollas en lo más profundo del vientre

y matar todo… joder todo… anular / borrar / liquidar / cercenar / putrefacción tierna

depravación extensa y despechada / glúteo opaco y sueño eterno… sueño entero

¿Alguien puede decir que soñó una historia completa?

CIGOTO

Está aquí esperando en la puerta

esa tu poesía que ya está oxidada con olor a vinagre

nadie le enseño a saludar mucho menos pedir permiso

cada vez que hacía cola entre tanta multitud

puede ser que a pesar de todo siga siendo solo tu poesía

que a nadie le interesa como haces para no resbalarte

cuando enjuagabas su espalda

o esa vez que te mandó a la mierda

si piensas abrir ten en cuenta que no será lo mismo

que cada línea se quedó inmóvil hasta que volviste a escribir

entendiste por qué el poeta puede ser un sicario o un santo

y la diferencia tan preñada entre el santo y el poeta, el asesino y el poeta

el barrabas y el poeta, el verdulero y el poeta el poeta y el poeta y tú

aun así sacarle toda la sangre a cada palabra

obligarla a cargar con todo

sujetando con gran fuerza sus manos

entrando en su cuerpo mordisqueando el punto final del primer verso.

Esta es la tercera vez que toca y nada sucede

no se ha preparado nada para el almuerzo

ni siquiera un poco de buenas tardes

puedo notar en tus pupilas la decadencia y el terror de no saber qué hacer

la falta de ánimo la vena palpitando deshojando toda la ceniza

el golpe a la puerta es aún mayor

se tiñe tus manos del cordón umbilical -sabes lo lleva puesto-

estás y no estás… te levantas… caminas… muerdes labio inferior

tratas de no estar… de colgarte de un pendejo por la ventana

pero sí estas y se hincha la mirada - sigo escribiendo-

tú no eres lo que aún trato de entender

la manera que rascas tu Jean no resolverá que ahora volverás a nacer

no quiero entender… tampoco defecar solo, humeando en estas líneas

sabes bien que pienso sangrar contigo

pero tú estás y tal vez no estás

seguiré escribiendo hasta que abras.

Ésa es una fuerte patada que la puerta acaba de disfrutar

siento tantas ganas de esconderte en una lisura donde acostumbraba fumar alegría

quizá ya se enteraron los vecinos

(empezará el murmullo de verso cercano)…

El dedo pulgar tiene la culpa de todo… gritas

el dedo índice siempre supo alcahuetear

como si fuera una perra en celo… lloras

el medio siempre fue medio

no me interesa que siga apuntando el papel…desapareces

y no asimilo por qué escribo pisoteando

rascándome la cicatriz que deja tu huella

sumergiéndome en gotas de saliva, gotas de aire, gotas de ceniza pura

y no pasa nada… no sucede nada… Sigo escribiendo

a pesar que mi herida es también tu poesía y la puerta no tiene culpa

pero sabe que existe apetito para tanto aullido y mentada de madre

así es… esa mentada de madre es ahora tu apellido que me embriaga

detrás de la puerta el mundo vuelve a reclamarte

detrás de tu espalda esta mi pecho arañado / empotrado a la deriva

está el aliento pesado y seco amputando el deseo a no tocarte más

de no tatuarte o tajarte el cuello mientras te cuento un chiste

y nada sucede… no existe motivo para seguir esperando

mientras sigue la puerta sin culpa alguna

ahora el chillido de su manija es ultrajado es violentado como un gran pene

atropellando algo que sea virgen, una y otra vez una y otra vez una y otra vez…

te sientas y rascas tu Jean pero sabes que no es así…

sigo escribiendo para bendecir tu encuentro

me doy cuenta que falta poco para que acabe… para abortarme o inseminarte

se acerca el último chillido el más agudo como una abeja gigante y empachada

el gran pene sepultó y atravesó todo…Todo… aunque el mundo sabe y sabía que la

puerta no tiene o tenía culpa

no existe la puerta / no existo… pero tú que sí estas y no estas

entiendes que esa con olor a vinagre se acerca

y el puñal de su mirada

se vuelve una goma de mascar

un chicle pegado al asiento una rascada de espalda

esa que también eres tú ya me volverá a encontrar…

sigo escribiendo

no tengo más tinta que la última palabra que se aproxima

se siente el latido de sus pasos acortando tu mundo …

levantas la mirada… sonríes… tragas silencio… respiras… mueres… muero

el olor ya no es a vinagre

El olor es a poesía

POETOLOGIA (Tesis No Aprobada)

Hay poetas que saben lo que escriben

poetas que viven lo que escriben

hay poetas que mueren y escriben

poetas que solo existen cuando escriben

seguro debe haber poetas que mandan al carajo no poder evitar el escribir

después de todo es el poema esa herida blanda y expuesta

muda aunque suficiente para enfrentarse

la causa / defecto

el desorden y el orden el lápiz el dedo el teclado

la migaja que Dios no evita compartir el anzuelo de una furtiva bohemia

y pisadas grandes

si trato de dar más detalles terminaré consumiéndome en el absurdo

delicioso mechón que se arranca el poema después de lamer otra vez la llaga

alergia verdadera

filtros indigestión gota anémica lágrima taza vacía con la cucharita de siempre

resuelve tu entorno y regresa a ser el estigma ya no sigas

el parto fue sin cesárea sin dilatación y pequeñas contracciones en algún bar

al introducir un pero observo temor de que no encaje

porque sigue el parto a toda marcha

son huellas de un pie plano y geométrico

pero si digo entonces

entonces hay poetas para cada locura

poetas tan inútiles como yo

debe ser el mejor pretexto para seguir existiendo alejado de almohadas

de cicatrices frías sin sabor

de uñeros colgando en las paredes ridiculizando el mayor anhelo

entonces si digo pero

pero cada vez que escribe ocurre me da gangrena

si esta expresión fuera un pedacito de verdad

como un aburrido porno donde el argumento ya no es esencia de carne

un pedacito chiquitito nomás de verdad…

todavía esperamos

vendrá al tercer día

BIOGRAFÍA:

Efraín Altamirano Cáceres Cusco - Perú, 1985. Poeta, Músico, Performer, Promotor Cultural e Ingeniero Civil. Estudió en el Conservatorio Nacional de Música (Lima). Su Poesía ha sido traducida al italiano e inglés, textos figuran en websites de Chile, Italia y Perú. Integrante de la muestra de Poesía de la Fundación Yacana (2007) también en el libro ¨Al otro lado del Verso¨ (Elefante Blanco Editores – 2012) y en la Muestra Mexicana de Poesía Última Peruana ¨Vox Horrisona¨. En la Antología ¨Enero en la Palabra¨ dirigido por el festival del Poesía del Sur Andino 2014 (Cusco – 2014). Codirige el Grupo Parasomnia. Orientador Musical. Colecciona abrazos.

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