Jorge Pimentel

Fotografía: Alejandra Devescovi

POEMAS:

EL KILO DE PAPAS

La razón, canas, afecto,

llanto, triste, pasión

y tenue;

pero para leche

no hay.

Él entonces se fue y me dijo

quédate con los chicos

y ya no regresó.

No hay trabajo.

Y crecen los chicos.

Ahora qué hago.

Cómo está la vida.

Y crece el abandono.

Paren el litro.

Paren el kilo.

Litro la pena.

Estoy destruida.

He perdido la voz.

La vista lagrimea, se achica.

Partida de uno, vejez del otro.

El pelo se me cae.

Busco bayoneta por angustia.

Estoy herida del estómago.

Paradigma el océano

y el año entrante.

Fatal llevando los dedos callados.

No veo plata.

Por el contrario,

veo mucha araña, mucha cucaracha

y al alicate sobre el piso

y al rabo fijo,

a la culebra salida,

al cerro salido.

Puro trajín.

Y después lo de siempre.

Trigo frío,

trigo mío, trigotodo,

trigo crío,

trigo plomo,

trigo trigo,

trigoso,

yo izquierda,

tristosa,

trimustia,

tricarne.

Rompe sabelotodo.

Madre tuberada.

Madre acosada.

Rompo.

Trato.

Rata

Trigo-trigo.

Tirito.

Trato.

Aguanto.

Mustia.

Melodramática.

Enloquecida.

Sobre una mesita he dejado

a los países;

en las repisas,

las lecciones.

Si muero, la responsabilidad es de ustedes.

TROMBOSIS

En los esfuerzos desesperados

el individuo se desmemoria,

pierde la cabeza, se distrae, se destripa,

se demuestra, se desmantela, se desprovisa,

se desmorona, se desinfla, se ríe de sí mismo,

se perfila, se desatmosferiza, conmigo, con ella,

con todos, y se sitúa en el nombre del dolor

que sabe a calle, sin suplicar nada a nadie,

y se hunde, se entumece,

suplica, se agacha, llora,

con su pasión propia, con la suya,

sin pedirle permiso a nadie, se retuerce,

numera, pasa lista, no está,

rumia, se calla, se avienta, se pisa,

pierde la cuenta, se desarrolliza,

y a sus robos y a sus marcas y a sus chairas

+ un PIP – un GC

- un avión + un ómnibus

mutilado, cegado, firme, estoico, valiente,

sano, gordo, calvo, iridiscente,

soñado, importante, está siendo,

está amando, hace 3 días que,

suma y suda, hace 10 que multiplica y divide,

saca su cuenta, ta’ mal ta’ que cholea, computa,

muerde y se estrella,

también por su culpa los suplicios,

también por su culpa sus hijos y su esposa

y los 3 meses que debe

de luz, de agua, de colegio, de comida,

no viene a dormir a su casa y se esfuerza

chupa con los amigos, con los de la esquina,

y se muerde las uñas, desarregloso como es,

en sus vapores- sensaciones

en sus temblores- alumbrones

UYY - AYY

AYY - UYY

centuplicando la ausencia,

cuantificando la derrota,

energumizando lo poco que tiene,

lo poco que le queda, hoy, mañana,

basuridizando aún cuando cama,

aún cuando cama, camastro camarones, maricones,

hijos de puta, y se lo cargan y se lo llevan

a un hospital, a un hospicio, a la cárcel,

y le pegan y se cae y se vuelve a parar

y le vuelven a dar en el rostro,

en el torso, en sus partes, lo torturan,

lo ciegan, le sacan sangre

de la boca, le rompen la cabeza

y se lo tiran y se termina y se acabó.

(De: Tromba de agosto)

CERBATANA

E, inclinados sobre una fuente española

de comienzos de siglo en la plazuela San

Marcelo un grupo de mochileros venidos

de otras latitudes sacudían sus ponchos

dejando mezclar con el viento su acento

extranjero. Y extrayendo de sus cinturones

tejidos por manos orfebres del Cusco, quenas

y pututos y charangos recubiertos con calcomanías

del Che Guevara, tres de ellos luego de una

reverencia comenzaron a interpretar huaynos

y yaravíes con la maestría de un antiguo poblador

de las punas y con la técnica del que hace lanzar

al viento notas cuajadas del más puro folklore

indígena, con la belleza del que recoge en

sus manos, el amor, los quejidos, el sufrimiento.

Y sus mujeres de rostro blanco con los cabellos

que les llegaban a la espalda sombrero en mano

se apresuraron a recolectar lo que la gente

reunida les ofrecía siendo siempre un par de soles

y un billete anaranjado o un billete azul

lo suficiente como para engañar al estómago

y dormir en la calle, con ojos para ver

voz para hablar, corazón para sentir.

BALADA PARA UNA MADRE QUE LLORA DESCONSOLADAMENTE EN LOS PASILLOS DEL HOSPITAL DE ENFERMEDADES NEOPLÁSICAS AL ENTERARSE QUE SU HIJO DE DOCE AÑOS VA A MORIR

El contraste que me ofrece esta vida

viendo los árboles frondosos

allá afuera

y el sol haciendo equilibrio

sobre un eucalipto

y a mi hijo con su pijama blanco

reposando en su lecho

de desahuciado

es para llorar

es para reír.

Los médicos le han dado

cuarenta y cinco días

y él ríe

y conversa

con los que le llevan

revistas y frutas

y para verlo morir

no tengo ya fuerzas.

Es lo único que tengo en la vida.

Por él es que puse un puestito

de expendio de comidas y bebidas

en el mercado 3 de febrero.

Por él es que armada de valor

expulsé de nuestra casa-cantina

al mal hombre que solía vejarnos.

Ahora mi hijo es como un paisaje

al que solo le dan vida nuestros ojos

y para verlo morir no tengo ya ojos.

Tantos esfuerzos y tanta lucha

y los años circundándonos como buitres

para que mi hijo muera víctima del cáncer

y su cuerpecito dulce y de sangre enferma

repose en las arenas calientes

en las arenas milagrosas

con un último deseo

que uno eleva hacia el santísimo

para que se apiade de un alma buena

que solo ha conocido contrastes.

Contrastes, que no se pueden eludir

así uno decida partir a la carrera

lejos tan lejos como sea posible.

Contrastes que brotan como el maíz

y que uno alberga en las pupilas.

Contrastes que uno termina aceptando

cada hora, cada minuto, cada segundo.

Y si son reales estos momentos

y no es una pesadilla lo que vivimos.

Si para algunos su vida es un infierno

y no hay ángeles hermosos que prediquen

el amor con trompetas y flautas dulces

y si por todo solo hay un pañuelo

lleno de lágrimas dentro de un puño

será la hora del desencanto y la prueba

de fuego para que el ser débil adquiera

la fuerza y el ser fuerte muestre serenidad.

Y mi hijo va a morir en noviembre

y nada se puede hacer por él

salvo exprimirle un algodón en la frente

y coger su manita acompañándolo

en su breve sueño así él no lo quiera.

Y él será quien al fin me tome de la mano

con sus desfallecidas fuerzas acompañándolo

hasta una pendiente donde nuestra despedida

será inminente para ya no ser.

(De: Ave Soul)

BIOGRAFÍA:

Jorge Pimentel (Lima, 1944)

Fundador, con Juan Ramírez Ruiz, del Movimiento Hora Zero en 1970 al publicar el manifiesto “Palabras Urgentes”. Estudió en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Ha publicado los poemarios Kenacort y Valium 10 (1970); Ave Soul (1973); Palomino (1983); Tromba de agosto (1992); Primera Muchacha (1997); En el hocico de la Niebla (2007). Pronto publicará el libro Jardín de uñas.

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